A un click del deseo

En Columna

José Paz

Uno se los imagina sudorosos y exhaustos, aferrados el uno contra el otro como si la vida dependiera de ese instante de frenesí más antiguo que el oficio de vivir. Antiguo como la Iliada y la Odisea, y tan moderno como la fugacidad que nos envuelve entre el marasmo de globalidad y ciborgs. De espaldas sobre la cama y aún de la mano, se enfrascan raudos en tuitear de oficio las líneas maestras del relato urgente de un coito bajo las sábanas.
Sin duda una línea certera puede ser más ingeniosa y guerrera que convincente un tratado de la Internacional Situacionista que ya nadie sigue; ríase usted de los escritos de Derrida, Lyotard o de Foucault cuando lo que de fondo envuelve ahora nuestras vidas gira alrededor del dedo índice lanzando un me gusta, volcado en repetitivas y superlativas loas o trenzando la crítica más despiadada desde los tiempos del circo romano.La cultura milenaria que ha guiado a Occidente se desmorona a la velocidad de la luz, a la misma que viaja el dinero que lo envuelve todo y nos arroja al desamparo. La identidad humana cincelada a base de tiempo y espacio sobre la memoria es ya prescindible. El cambio de era que vivimos es tan certero como absurdo; a los cinco minutos de nacer el hijo de Shakira no sólo tenía cuenta en Twitter, también arrastraba para sí 12.000 pasmados seguidores. Megalómanos todos, ambiciosos, generosos de “compartirlo” todo, vivir ya es el más puro paradigma del no lugar y nuestros afectos el relato perverso por ese lugar de paso. Las redes han conseguido el mayor regalo jamás imaginado por ningún ejecutivo de cuentas, la entrega desinteresada de miles de datos, hábitos de consumo, intimidades de todo bicho viviente en la infinita red de amistades, algo que durante décadas se había guardado con más recelo que el Santo Grial. Y gratis.

*Publicado en el diario La Región 31/01/2013

Corpo numérico #Moda #Iria Sobrado

De Moda


Iria Sobrado, O Carballiño, 31años, actriz

José Paz

A vida ten moito de teatro, ás veces cómico, tamén dramático; con amplos monólogos que mudan en diálogos mudos, os que teñen cabida nun ascensor; tamén intensos, unha conversa entre amigos; ou aburridos e incluso moitas veces surrealistas, pero a vida como diría Jorge Santallana “non foi feita para comprendela senón para vivila”, mellor tratar de acadar outros fundamentos.
Ás veces encaixamos ás persoas nun perfil e metemos a pata, a un cura imaxinámolo cunha sotana, ao médico coa bata branca e o fonendoscopio; temos a tendencia a encaixar a todo o mundo reo dun papel, tamén ás situacións xa vividas por si estas tentaran repetirse. Tras unha intensa sesión coa actriz Iria Sobrado chega a miña sorpresa, déixame caer que a súa formación universitaria é a de matemática; toda unha longa hora de traballo e conversa tratando de encaixala nun determinado perfil e zas, “estudei matemáticas”. Rediós, como diría o Carrabouxo, de súpeto rebobinando a correr para ver se lle atopas eses intringulis numéricos nalgún lado; a mirada, o sorriso, a disposición do corpo, quizais a elección do espazo –unha recoleta librería do casco vello de Santiago, que como todas as librerías é lugar de paso e de encontro. A forma de ve-lo mundo, de sentir, de amar dun matemático non pode ser igual a dun profesor de francés, por poñer un exemplo. Seguro que non. Dime que entre os seus proxectos ao marxe da interpretación tamén está o canto, iso xa o encaixo mellor, máis ao recoñecer que o home que entrou pola porta co seu tesouro nas mans, Leniña, é Abe Rábade, un músico xa imprescindible no panorama jazzístico do país. Cos tres xa xuntos, Abe, Leniña e máis Iria, completo parte dun puzzle que se foi recompoñendo por si mesmo. Tan so darei unha impresión, creo que a Iria lle saen as contas neste gran teatro que é a vida. ¿A sesión? Nada matemática; polo menos pola miña parte.

*Publicado na Revista 27/01/2013

Franco se moría #Iconos

Iconos

Foto: Francisco Franco, 1975
Revista: Hola

Franco, 1975

 Aquella noche algo extraño acontecía, la programación habitual de la TVE había cambiado de formato, en su lugar una película como la belicosa “Objetivo Birmania” de Raoul Walsh se apuntaba a lo épico del momento histórico. En las casas el ambiente reflejaba las dos Españas y la incertidumbre del futuro. 04h.58, tres veces repetía la agencia Europa Press Franco ha muerto, a modo de suspiro o súplica por la incerteza de una scoop soñada; 06h, RNE recogía la buena nueva, después de 56 partes médicos, 115 comunicados, había uno definitivo, el enfermo con encefalograma plano y respiración asistida se había muerto en la cama de un hospital.
Españoles, ¡Franco ha muerto! Difícil imaginar cuántas veces habremos visto, soñado o leído el mensaje de Carlos Arias Navarro, presidente del Gobierno aquel 20-N. A cámara lenta y tras treinta y dos días postrado en la cama de la Residencia Sanitaria La Paz, Francisco Franco, el mismo que había llevado a los españoles por los laberintos de una historia enfrentada a sí misma y fratricida en todo, había muerto al fin. Arias Navarro no engañaba, su sentir en caliente venía cargado de intención e ideología a favor de un régimen duro e intransigente. La voz entrecortada, las lágrimas en los ojos, el ambiente fúnebre de fondo y forma, de lo más verosímil. Pero aquel discurso en blanco y negro albergaba una sorpresa, la de unos folios legado del dictador disculpándose ante sus enemigos por haberlo sido, sin que él fuera consciente, rogaba a Dios para que, como católico, lo “acogiera en su presencia”, y disponía su obra en manos del Rey Juan Carlos; al margen de pedir colaboración hacia su persona, también imploraba a la “unidad para una España de rica multiplicidad de regiones”; un rotundo Viva España, Arriba España, y un onomatopéyico sollozo interior remataban la histórica intervención.
La revista Hola rompía su esquema para ejecutar un especial sobre el Caudillo entre las páginas dedicadas al vivir pletórico. ABC firmaría un titular definitorio, “Vivo en la Historia”, historia con mayúsculas. Las filas para visitar la capilla ardiente instalada en el Palacio de Oriente eran infinitas, en contraste con los líderes internacionales que acudieron a los actos fúnebres, sólo tres, el rey Hussein de Jordania, el príncipe Rainiero de Mónaco y Pinochet.

*Publicado en La Revista 25/01/2013

Dopaje olimpico

En Columna

José Paz

Qué razón tiene señor de Guindos, hemos tocado fondo, el fondo más áspero y crudo del abismo infinito. Uno se imagina el eco que tendrán las buenas nuevas que día sí y día también aterrizan en la vieja Europa provenientes de España. Es difícil sostener la credibilidad de un país a golpe de escándalo, y la dignidad de un oficio, el de la política, cuando a cada sorpresa, más mayúscula que la anterior, le tuerce la mueca al destino. Quizás no sea tan mala la intención de plantear futuro en un Eurovegas de postín arrabalero y mafioso cuando las prácticas no han dejado de medrar en golfería.
 De un tiempo a esta parte no hay trazo en el papel que lo pretenda que no cuente con unas líneas que apunten más allá de la hediondez y el desasosiego del vivir en un país que se creía el esplendor y la gloria a base de adrenalina inyectada en sangre, EPO colectiva de necesaria pasión para erguir una economía de prebendas y porcentajes; ya lo advertía Maragall al principio de los tiempos en aquel sonoro tres por ciento sistemático de los gobiernos de CIU; al menos clarificó las cuentas, tan sólo era ya cuestión de tirar de castiza calculadora para saber cuánto era para la causa abyecta.
Ahora Bárcenas que tan sólo masculla entre dientes niega sobresueldos en la cúpula de un partido honrado y ejemplar desde el principio de los tiempos, “faltaría más”, en breve la contabilidad en B se argumentará de “oficio” que es imposible seguirle el rastro y daremos por bueno lo de siempre, que somos ejemplo de honradez y buenas prácticas. Y es que vivimos rodeados de inteligencia emocional por todas partes, la cosa no tiene desperdicio, como la fábula de Amy Martin, que describía el diario El Mundo para sonrojo del personal, la Fundación Ideas del PSOE dando amparo a una columnista de ficción –Carlos Mulas, su director- que cobraba 3.000 euracos por pieza; por suerte éste ya está en casa. Sutilezas de las élites…

*Publicado en La Región 24/01/2013

Avergonzado y hundido

En columna

José Paz

    A Lance Armstrong le perseguía una sombra de sospecha desde el principio de los tiempos. La picaña de la delación por parte de alguno de sus pupilos siempre estaba ahí, dispuesta y cruel, amenazante de por vida contra un deporte en el que todo es duda desde la prehistoria de la bicicleta y el pedaleo. Armstrong se confiesa ante Oprah Winfrey como un niño atrapado por una mentira descomunal. El abandono de sus patrocinios precipitó su confesión infinita.
A Bárcenas se le vio esta semana armado hasta los dientes, cinturón con explosivos incluido, paseando por la Castellana de la mano nada femenina de su abogado y portavoz tras la primera detonación. Esperanza Aguirre tan retirada ella que a la primera de cambio salta a la arena con más bríos que Gangnam Style, fiel a su estilo de bomba de racimo reclama un fiscal anticorrupción para su partido. Es la guerra pero a nadie le consta, mejor afear la cosa hasta que el olor de tanta podredumbre remate por vomitarlo todo a lo Armstrong, en confesionario televisivo y lágrimas de artificio. Bárcenas don Luis abría la caja y lanzaba sobres cerrados en plan serie B cinematográfica sobre las testas de sus señorías en la ejecutiva del partido pero no, a nadie le consta y eso que dos décadas, veinte años, es un tiempo razonable. Pero a Rajoy, que fue secretario y presidente de la cosa no le temblará el pulso, ni las piernas, y eso es alivio. El dopaje dicen ayuda a sobrellevar el esfuerzo, las visitas nocturnas a las habitaciones del pelotón han desvelado en estos años demasiados vampiros de la verdad y la decencia. Bárcenas, que hasta ayer tenía secretaria y despacho lleno de papeles en Génova tiene muchas claves y más papeles para detonar a destiempo. Mientras doña Esperanza se muere de risa, será porque a don Luis le gustaba demasiado la montaña suiza.

*Publicado en La Región 21/01/2013

Como una reina #Iconos #Madonna

ICONOS


Foto: Madonna, 1992
Autor: Steven Meisel
Libro: Sex

Madonna, por Steven Meisel

Madonna no es Gay Talese, que para escribir los entresijos de la vida sexual norteamericana se dejó ir más allá de la cuenta y de las fuentes; en Madonna el sexo es otra cosa. La cantante decidió en 1992 enseñar a sus compatriotas el camino a la liberación sexual, como si en la historia de la sexualidad ella fuera el origen; a la chica además de desinhibida nunca le ha faltado vanidad.
Herméticamente cerrado, con una inusual encuadernación en espiral, y una portada en aluminio con la palabra "Sex" como adorno, otro paso en el camino de la provocación que siempre le ha guiado para enseñarle al mundo como era sin esos corsés de diseño erótico futuristas de los conciertos, para pasarse al porno visual. No era la primera vez, con 19 años ya había posado para el gran documentalista Lee Friedlander en unas fotos nada sofisticadas y un punto sórdidas.
El proyecto del libro sobre sexo trajo de cabeza a la Time Warner, su compañía, quien desconocía cómo un proyecto tan “radical” encajaría entre un público en su mayoría adolescente. Para la ejecución, la cantante contó con la colaboración de ilustres como Steven Meisel, afamado fotógrafo de moda, Fabien Baron, su director artístico, copartícipe en el disco paralelo editado aquel año “Erotica” y como co-editor figuraba Glen O´Brien; fue realizado entre Miami, donde se hicieron algunas de las imágenes callejeras, como la de la cantante haciendo autoestop, y la ciudad de Nueva York, en los interiores del Hotel Chelsea y el Gaiety Theatre. Ciento veintiocho páginas con imágenes de la cantante en cueros acompañada por su entonces pareja Vanila Ice, e ilustres como Naomi Campbell, Isabella Rossellini, Joey Stefano o Tony Ward. El libro al margen de la provocación en sí misma por tratarse de una estrella del pop, despliega una suerte de catálogo de la iconografía habitual en la industria del porno, con poses aisladas o en grupo representando o insinuando prácticas sadomasoquistas, bondage, homosexuales, etcétera, con las que Madonna pretendía iluminar el mundo y como si ella fuera parte del principio de la humanidad. El libro fue un escándalo tal como ella pretendía y no necesitó ni siquiera campaña para salvar los muebles como pretendía la editorial, a los tres días se habían vendido ya millón y medio de ejemplares, sin mover un músculo, tan sólo una portada de Vogue. Todo un récord. Nada extraño, detrás no estaba la reina del porno, pero sí del marketing.

*Publicado en La Revista 20/01/2013

El día como la noche #Moda # Patricia Moon

De Moda
Patricia Argüelles, 30 años, músico.

El corazón de Patricia Argüelles respira aquí pero sigue allí, en Boston, en el Berklee College, que le ha cautivado en una temporada de lo más fructífera en la que se ha empapado de los sonidos universales del rock and roll; después de triturarlos han dado paso a ese “Oxytocin” que la llevan de promo y la retienen en castigos como los que un servidor le infringe en un lunes de plomo y bruma, pero es lo que hay. El Vigo sonoro sigue, inmaculado y eterno apoyando  a los suyos cuando toca cuan capital universal de la música dejando que algunos de sus hijos más cosmopolitas exhiban su rock lunático y todos respiren negritud más pura que en Louisiana dejando fluir un catálogo de sonidos que más allá de lo obvio nos refrescan la memoria. Queda poco o lo justo de las asperezas vocales a lo Tom Waits en su rotundo primer disco, pero el tiempo discurre desafiante y hay que apuntalar el diapasón correcto para no naufragar.
Encendemos la sesión con Patricia Moon dispuestos a narrar historias de interior que nos unan a los escenarios de la vida con pequeños arreglos entre canción y canción para que a la chica sus historias oscuras le luzcan como merecen. Es de día, y uno no es Paco Ortega ni se lo propone; aferrados a la pose y a los restos del naufragio de la noche que nos acompaña, ya sin brumas ni olores, aunque de cuando en vez resten sus efluvios, los bares de copas es lo que tienen. La banda sonora de Patricia suena bien y luce de altura con un timbre de voz que enamora sin dudarlo y unos arreglos melancólicos y eternos como este Blue Note que ahora tengo de fondo. “Si quieres me subo a la barra”, sin problemas, y queda radiante; mientras, yo pongo las copas.

*Publicado en La Revista 20/01/2013

Tocomocho de Transición #En Columna

En Columna

José Paz

  Santiago Sierra es un demagogo de nivel, un artista irresponsable que vive de la provocación, que hunde el dardo envenenado donde hay herida. Su arte es pura performance bien envuelta y nunca políticamente correcta, haciendo bueno aquello del arte sin riesgo es otra cosa. Hoy inaugura su exposición “Los encargados” en la madrileña Helga de Alvear en compañía del pintor Jorge Galindo, y como siempre dará que hablar.

15 de agosto, Madrid de canícula, en la ciudad de los líos desfila un lujoso cortejo fúnebre de siete vehículos oscuros –metáfora del poder- sobre cuyos techos figuran encaramados la representación de lo que para Sierra, el único artista que por coherencia ha renunciado al premio Nacional de Artes Plásticas, son “los responsables del gran timo”, siete retratos realizados por Galindo, a la cabeza el rey don Juan Carlos, Suárez, Calvo Sotelo, González, Aznar, Zapatero y Rajoy, por este orden y bocabajo, que al margen de desconcierto es una posición humillante, así, a la vista de todos, pasearon por la Gran Vía, para sorpresa de los viandantes y la inacción de las autoridades de turno que estaban a otras cosas. El registro de todo aquello en vídeo , las pinturas de gran formato y las imágenes se exhiben en la galería. Es provocación y es radical, pero no son los del 15-M, son dos grandes artistas que a golpe de demagogia denuncian un período histórico fascinante y mentado hasta la saciedad. La transición guiada por las ilustres élites que reconvertidas desde el franquismo se han aferrado al poder, las mismas que ahora "sufren" el desafecto, pero que antes, amparadas en un modelo de bipartidismo gozaron con el calor de la especulación infinita y el bronceado pecuniario; las mismas que en plena implosión justifican unas políticas miserables e indignas. Es demagogia, sí claro, a la altura de la política vivida.

*Publicado en el periódico La Región 17/01/2013

En la boca del león #Iconos #MGM

ICONOS

Los leones de la Metro

Desde 1916 cinco leones diferentes han formado
parte del emblema de la Metro

En la actualidad la  es un coloso de la edad dorada del reino del celuloide sujeta como tantas a la estadounidense Ley de Quiebras a la espera de pagar deudas y aflorar cuan navío insigne. La MGM, hoy corporación de empresas, fue fruto -1924-de otra fusión entre la Goldowyn pictures, la Metro y la Mayer de Louis B. Mayer, un hombre menudo y tiránico, padre del Star-system cinematográfico, mecanismo de control salarial e imagen creado para retener para sí a estrellas como Greta Garbo, Clark Gable, Joan Crawford o Spencer Tracy, y la historia le funcionó  hasta los años cincuenta, año en el que muchas de esas estrellas por él creadas se independizaron y rompieron la caja.
Pero si algo identifica a la productora de títulos míticos como Lo que el viento se llevó, Ben-Hur, El Mago de Oz, o la saga de los Bond, son sus poderosos y sonoros rugidos de inicio, hilo conductor de una historia cargada de anécdotas como la que en 1927 se llevaron los bomberos de Arizona cuando prestos a socorrer a un avión accidentado -un Broughan adaptado para el transporte- descubren en su interior un león de carne y hueso, el de la Metro; era habitual que la estrella de la compañía acudiera presta a los estrenos como reclamo publicitario; aquella tarde  tocaba Nueva York. El León, que se llamaba Slats, salió indemne del accidente y continuó en su oficio hasta 1928. El cine sonoro llegaría más tarde, razón por la que sus rugidos nunca fueron escuchados en la pantalla. Slats fue adiestrado por Volney Phifer, un especialista en la doma de animales en Hollywood, quien más tarde compraría una granja en Gillette, Nueva Jersey, para que sirviera de retiro a los que dejaban de ser útiles para el espectáculo; allí recaló Slats que murió en 1936. Le sustituyó Jackie, un león de gran parecido físico y que tuvo el honor en ser el primero, vía gramófono, de sonar en plenitud. Después llegaría Tanner, el primero en Technicolor, también en animación. Luego sería Jackie II, no tenía nombre; por último Leo, en 1957, que hasta hoy resuena de lo más poderoso.
El gran acierto de la imagen promocional del león se debe a Howard Dietz, excombatiente y reportero de la primera Gran Guerra, quien en tiempos de la fusión con Goldwyn Pictures era director de publicidad.

*Publicado en La Revista 13/01/2013

Del Malecón al cielo #Moda

o
De Moda
Christian Escuredo 28 años, actor

En un Momento de la sesión Christian Escuredo se detiene y pregunta, “¿me permites que haga un poco el loco?”, adelante, le indico con cierta perplejidad. La pasarela que une las dos orillas del río Sil desde el hermoso Malecón de O Barco es un lugar intenso y el Malecón tiene su punto, un lugar para el deleite de parejas, niños en aventura o jubilados de vuelta. Christian se descalza y comienza a caminar sobre el trozo de metal que como una recta infinita une las dos orillas, punto de fuga  perfecto para una arquitectura sugerente. El actor camina con cara de pícaro, la de quien es consciente de estar haciendo una pequeña travesura, pero se le ve feliz o sincero, a veces parte de la misma moneda. Por momento tengo la sensación de estar ante un personaje atemporal surgido de una película de Éric Rohmer, como si estuviéramos en plena Nouvelle Vague y transitáramos por alguna de sus múltiples películas; el corte de pelo, el físico e incluso la forma de vestir dan pie a todo ello. Pero ahí seguimos, en medio del Malecón.
Trenzamos una sesión interesante, divertida, en la que salvo cantar- y eso que se lo propongo - el joven barquense despliega todos sus encantos, incluso se atreve con algunos de los saltos me imagino sacado del musical "Sonrisas y Lágrimas" que tantas veces ha interpretado. Su mirada es cristalina, él resulta jovial, puro optimismo, se le nota cargado, regresar a la tierra aunque sea por poco tiempo siempre es algo muy especial.

*Publicado en La Revista 13/01/2013

O conclave de Santo Estevo

En Columna

José Paz

Fraga tiña o costume de reunir os seus conselleiros unha vez ao ano en retiro espiritual para que colleran folgos e traballaran arreo; eran outros tempos. A derradeira vez que o fixeron foi no ano 2005 no entón recén restaurado Mosteiro de Santo Estevo, alí todos xuntos, el e os catorce conselleiros que por aquela tiña, se dispuñan a afrontar o reto dun novo período electoral á vista e que rematarían perdendo. Naqueles tres días de retiro laico -Feijóo incluído -debuxáronse máis liñas do Ave imaxinarias das que xamais ninguén dos alí presentes pensaran. AVE para viaxeiros, AVE para mercadorías, agora non contemplados, AVE específicos; todos verdadeiros. En Madrid xa estaba Zapatero é todo aquelo era unha boa maneira de reivindicarse –Plan Galicia- e a meter presión. As políticas sociais para mozos e a atención aos maiores, non mancharon tanto papel pero tamén foron previstas, o cheiro do Prestige aínda era maiúsculo.

Os tempos mudaron, o PP perdeu aquelas eleccións, mais hoxe Feijóo ocupa o posto de Fraga, e Rajoy o de Zapatero. A vida e a política xiran sempre sobre un pequeno eixe. Aquelas vellas liñas do AVE debuxadas en anacos de papel resístense a unha realidade teimuda. As infraestructuras ferroviarias costa erguelas e tanto, a vella liña en uso –tamén soñada en papel a mediados do dezanove- rematouse no ano 1956 coa forza de miles de presos que se deixaron a pel en túneles como o do Padornelo. Agora Fomento dinos que Zamora e Ourense, dous territorios periféricos a rabiar, non merecen estar conectadas. As liñas de alta velocidade son o fito tecnolóxico, vertebran o país claramente nunha dirección, cara a súa centralidade. Zamora e Ourense son e serán deficitarias. Creo que é o momento de facer un novo conclave en Santo Estevo.

*Publicado no xornal La Región 10/01/2013 

Señor, Vuestra Majestad

En Columna

José Paz

 Resulta que al elegido para la primera entrevista al Rey desde el principio de los tiempos, Jesús Hermida, van y le atizan tanto como al monarca y a sus asesores por no elegir para la cacería en formato entrevista un profesional que mordiera de verdad, que no sólo enseñara a cámara los dientes blancos a rabiar, o lanzara perlas como “qué hermosa expresión Majestad” en respuesta a “la generación de la libertad” tal como definió el monarca a la suya. Al personal le hubiera gustado que al monarca le ajustasen las tuercas con fusta de puntas en respuesta a sus desvíos matrimoniales y a sus vicios cinegéticos de bon vivant. Este país pretende de la noche a la mañana que la realeza se transforme en suerte de bufones y nos pidan un perdón eterno por dejarlos en su sitio sin pestañear. La peña está tan bárbara que ya no deja títere con cabeza ni político –vivo o muerto- en su sitio con la Historia, qué país de corruptos y corruptelas, y la basca que ya lo sabía “ya te lo decía yo”, pero es ahora cuando se siembra la discordia. Pretender a estas alturas que Jesús Hermida sea otro que un ilustre de la palabra engominada es los más parecido a pedirle lo de las peras al olmo, o al Rey que se lapide en medio de la plaza que es lo que, en vistas a las reacciones, el personal anda buscando. Evidentemente que la entrevista no será parte de la Historia como advierte al inicio de la misma Somoano, de esos temas rabudos para la monarquía como son el yerno mangui, los amores furtivos y la caza de pasión, nada que decir, a Jesús Hermida es imposible imaginarlo con 75 años incendiando el ambiente de la Zarzuela, ni al rey purgando en la antesala de su onomástica sus pecados al viento cuan participante de cualquier bodrio televisivo. Lo que no comparto es que su entrevista no haya tenido repercusión ni audiencia, vaya si la ha tenido, y la seguirá teniendo. Tiempo al tiempo.

*Publicado en La Región 7/01/2013

A Golpes co mago #moda

De Moda

Héctor Guerra, Mago Teto, 35anos, Viana do Bolo

José Paz

Servidor se arrima ao mago con precaución,por se acaso, si xa sei que todo isto é ilusionismo pero quen sabe, mais nestes tempos nos que toda formalidade sólida tórnase líquida. O Mago Teto (Héctor Guerra) leva nesto da maxia moitos anos, máis ou menos dende que a súa nai tivo a tentación de regalarlle un libro con “trucos”cando o rapaz tiña 15 anos, “hoxe levo lidos máis de 1.000 libros” sobre o tema, dos outros tamén. É que os libros tal como nos relata Cervantes no Quixote son farto perigosos. A maxia ten o seu aquel de contaxio, de febre por inocular a ilusión polo espectáculo no público, nunca mellor dito porque o seu, e o de tantos magos que peregrinan polo mundo non ten nada que ver coa Santa Compaña, aínda que ese sexa un dos títulos que da nome a un dos seus espectáculos en xira, e el nacera en Viana, no interior dunha provincia con moita maxia, ao marxe de encanto. Todos lembramos os espectáculos de Tamariz cando enchía de maxia e fermosura os espazos televisivos, evidentemente que é un dos seus ídolos, tamén René Lavand, Lance Burton e Pepe Carrol.
A sesión entre o lusco e o fusco enchémola de entusiasmo, e ela devólvenos a gratitude en forma de auga, a da choiva que non deixa de caernos enriba. O look dun mago arrastra moitos trucos, compañeiros de viaxe que enchen de misterio as nosas vidas como espectadores fieis que ao longo distes vinte anos nos deixou a súa pegada. Como todo nel é xogo, diversión, teatro e trucos de maxia, a sesión non podía ser doutro xeito.

*Publicado na Revista 6/01/2013

La actriz más atómica #Rita Hayworth #Iconos

ICONOS

Imagen: Rita Hayworth
Autor: Bob Landry, 1941
Revista: Life

Rita Hayworth, por Bob Landry

A las 8.15 de aquel soleado 6 de agosto de 1945 el Enola Gay, uno de los mortíferos B-29 norteamericanos escupió a 9.632 metros de altitud todo el maleficio posible sobre Hiroshima, murieron 140.000 personas. En un ataque posterior, sobre Nagasaki, el poderío militar atómico norteamericano fulminó a 70.000 personas; seis días después Japón se rindió. Impresa sobre una de aquellas bombas de destrucción que puso fin a la Segunda Guerra Mundial se dice que iba la imagen de Margarita Cansino (NuevaYork, 1918-1987), hija de bailarines, uno sevillano y la otra irlandesa, disciplina que ella también ejerció hasta que el cine de Hollywood le abrió sus puertas, primero con papeles ligados a su trabajo como bailarina y después de la mano de Edward Judson, su primer marido, apuntalada ya al estrellato con contrato en la Columbia Pictures. Para el mundo artístico esta pelirroja de ensueño se llamaba Rita Hayworth.
Los soldados en el frente -también los otros- se aferraban a los afiches cinematográficos como a la vida, capaces de compartir con esos retazos de ilusión los momentos de soledad y la distancia. Entre los que más entusiasmo desataron durante la Gran Guerra figuraba uno realizado en el verano de 1941 por el fotógrafo de Life Bob Landry(1913-1960), una sensual Rita Hayworth arrodillada sobre un lecho y elegantemente ataviada con un salto de cama de satén y lazos figuraba sonriendo a la cámara en una pose de lo más sexy; lo más probable es que contuviera la respiración antes de la toma. La imagen más conocida, en la que el flash del fotógrafo no se activó por error, no tuvo cabida en la portada de la revista Life por pensar que era un punto subida de tono para la época. Pero el afiche no pasó desapercibido a los ojos de los marines norteamericanos, a finales de la guerra se habían vendido más de cinco millones de copias. En 1946 los norteamericanos continuaban con los ensayos nucleares, ahora sobre los atolones de Bikini en las Islas Marshall, sobre una de aquellas poderosas moles de destrucción arrojadas al abismo figuraba también la imagen de una mujer fatal embutida en un estrecho vestido de satén, Gilda, la sensual protagonista de ficción con la que se acostaron los hombres de medio mundo y censuraban otros tantos por sobrecalentar el planeta…

*Publicado en La Revista 6/01/2013

Noche de caballeros visionarios #Ilustración

De Ilustración

José Paz

 Visionarios son aquellos capaces de predecir lo que acontecerá en un futuro más o menos próximo. Si la capacidad de ver las cosas invisibles es un verdadero arte, predecir el futuro todavía lo es más. Nunca te fíes de los visionarios, porque sus predicciones -salvo las que atañen a sus intereses- rara vez terminan por cumplirse; sus designios son en su mayoría lo más parecido a los brindis al sol. La historia está llena de visionarios que lanzaron al cielo sus dados y salieron números primos. Eso sí, lo de los Reyes Magos siempre es otra cosa, lo suyo -salvando las imposturas- es puro ojo milimétrico. 

Destino Paradise

En Columna 

José Paz

Este país necesita que le canten las uvas catódicas como si el simple cambio de almanaque no bastara. El debate familiar de con quién sobrepasar el feliz momento se ha convertido en mucho más que eso, el instante en que todos los canales insisten en lo mismo, en colocar una pareja mediática de pega mirando de reojo a la Puerta del Sol; mientras ataviados de etiqueta resuelven dilemas de altura. Argumentar un no consumo televisivo no es válido cuando la familia se impone y de qué manera, así que a mirar el tupé de gloria de Imanol Arias, sus chorradas de altura en compañía de la eterna Nancy rubia de Anne Igartiburu; los corrosivos de “La que se avecina”, o el ilustrado plomo de Sobera con la luminosa Paula Vázquez. Da igual que da lo mismo, lo mires como lo mires el esquema es de nivel, antesala de la dosis de remakes terroríficos, eternas retahílas sonoras en playbacks sacados del salón de los muertos vivientes, entre zapping que viene y zapping que no tocas, el mando navega siempre entre el sector más juvenil, uno tiene la sensación de perderse en la náusea o sentir el flagelo infinito de un Sergio Dalma eterno recuperado como icono patrio. No es de extrañar que en medio de flujos y el sopor remate uno por cabecear a la primera de cambio. Nada que ver con la Junquera y su archifamoso prostíbulo Paradise, que si no responde con certeza a su denominación, lo parece. Resulta que cerca de un millar de personas desapegados de la estela catódica y de cualquier vínculo familiar andaban en disposición de aferrarse  al frontispicio del nuevo año en compañía del pecado y la lujuria, o eso uno se imagina, hasta que una amenaza de bomba los instala en la calle con las uvas de la ira en la mano. No es el primer incidente en el local, en la antesala de la nochebuena fueron desactivados varios explosivos de un vehículo del parking, semanas antes recibieron el impacto de varios artefactos militares lanzados por varios individuos que circulaban en moto. La Junquera es una localidad fronteriza de no más de 3000 habitantes entre Francia y Gerona por lo que uno imagina que son clientes de paso y no vecinos de la localidad del Alto Ampurdán, individuos solitarios de uno y otro lado dispuestos a redimir las penas en alcohol y compañía a pesar de los riesgos.

*Publicado en La Región 3/01/2012