Con paisaje de fondo #Moda#La Revista#Beatriz Serén

De Moda
Beatriz Serén, 27 años, Lugo, actriz.

José Paz

"Con trabajo y perseverancia las cosas salen". Semeja una declaración de principios, lo es, uno no lo duda. Una sesión de fotos ayuda bastante a conocer al personaje, rápidamente se perciben pliegues y costuras; después de estar con Beatriz Serén, puedo afirmar que la chica no sólo vale sino que, además, se lo curra.
Ella tiene claro que abrirse un hueco -en la interpretación, y en todo- no es fácil. Hace falta arrojo y suerte. Me cuenta -además- que le gusta meterse mucho en la piel de los personajes que interpreta, que se estudia muy a fondo los textos para incorporarle matices y para que después se note. Y entre personaje y personaje, disciplina -intelectual y física- para estar a punto para cuando llegue el momento.
La sesión toca con paisaje de fondo, que en el caso del de Lugo siempre resulta evocador. Beatriz posa muy bien y sabe mostrarse sensual ante la cámara; en casos así, uno se deja llevar y disfruta.

*Publicado en La Revista 26/01/2014

Descubrir el cuerpo #Iconos#Claude Cahun

Iconos

Imagen: Autoportrait, 1929.
Autor: Claude Cahun.

Claude Cahun

Adelantarse a tu tiempo exige a veces un tributo elevado, Claude Cahun (Nantes, 1894; Isla de Jersey, 1954) lo pagó, doblemente. Artista multidisciplinar, fotógrafa, actriz de teatro, escritora, la vida de esta mujer de familia burguesa de origen judía estuvo marcada por la creación, también por la exploración de las cuestiones de género y la identidad personal.

La obra de esta artista francesa ha permanecido oculta, desapercibida, hasta muchos años después de su muerte, en primer lugar por decisión propia, su carácter introvertido le hizo guardar para sí muchas de aquellas creaciones; en segundo lugar, por su pertenencia al entorno surrealista de André Breton, que mantenía una visión predominante de los artistas másculinos y una obra incidente alrededor de ello, en la que los relatos femeninos carecieron de mayor influencia.

Cahun fue una precursora sin pretenderlo del hoy prestigiado arte de la performance, siendo ella la protagonista de muchas de aquellas piezas, sin lugar a dudas sus conocimientos de la escena teatral y de la interpretación le ayudaron a concebir una obra cargada de propósitos e intenciones militantes en su particular visión de la sexualidad. Es ella la que se fotografía a sí misma, la que se parapeta bajo unos trajes de hombre para representarse ante la cámara en actitudes que ella misma estaba inventando.

La artista publica en 1930 un ensayo autobiográfico, "Aveux non avenus", confesiones mal avenidas, ilustrado con algunos de sus fotomontajes que ya indican por donde va su personaje. La artista no pretende provocar ni hacer de su vida un espectáculo, simplemente se trata de un proceso de búsqueda de su personalidad, en un trabajo de tintes poéticos y una eminente inspiración baudeleriana, en el que no se persigue en ningún momento un proceso de embellecimiento de su cuerpo como sí percibimos en el entorno del grupo de los surrealistas.

Unida sentimentalmente a la también artista Suzanne Malherbe, vivieron juntas un episodio terrorífico en las Isla de Jersey -tras la ocupación nazi- por las actitudes contrarias exhibidas por la pareja. De hecho fueron encarceladas y condenadas a muerte. Aquellos instantes dramáticos jamás los borrarían de sus ojos.

*Publicado en La Revista 26/01/2014

No paraíso da gaita#Susana Seivane#La Revista#Moda

De Moda

Susana Seivane, 37 anos, Barcelona, músico.

José Paz

Hai escenarios que semellan santuarios sen pretendelo; o taller da familia Seivane en Cambre é un deles.
Brais, de cinco anos, toca a gaita co virtuosismo dun adulto ben formado, e estes -os adultos-lle responden cun gran aplauso, agradecendo o regalo do neno. "Susana tamén era así", conta o abó, con ledicia, tamén con naturalidade. Todo o que acontece nesta casa xurde con naturaridade e oficio, igual que as gaitas que construen. A cultura de verdade ha de ser algo ben parecido.
Susana Seivane síntese partícipe da herdanza, ela tamén é froito das miles de horas que mamou igual que Brais -o sobriño- cando era nena.
O taller ten solera, a estancia recolle e distribue a materia prima necesaria para a construcción das gaitas. Sobre eles trazamos unha sesión irrepetible, chea de fondo, ecos e guiños a unha familia do máis musical coa estrela dos Seivane brillando con luz propia; non podía ser doutro xeito.

*Publicado na Revista 19/01/2014

La duda #Ilustración

De Ilustración

Dudo que tengan alguna relación naipes y futuro; la verdad, no sé porqué pensar en ello...Ilustración Planeta Empleo#Ilustración

José Paz

El hombre del tiempo, Martín Barreiro #La Revista#Moda

 De Moda 
Martín Barreiro, 36 años, Lugo, Meteórologo

Da que pensar citarse con Martín Barreiro -en Arzúa- el día de la ciclogénesis explosiva, día de perros de esos de toda la vida que insiste en no dar tregua; la cita, el día anterior, a sabiendas de que estaba más que anunciado. “¿Qué día tendremos, Martín?”, le pregunto. “Malo, muy malo”, responde al teléfono. Lo importante es que el hombre del tiempo aterriza, impecable y sonriente, y lo demás son pamplinas. Los hombres del tiempo de hoy, los de la tele, poco o nada se parecen a los que conocíamos de toda la vida -Medina, Maldonado, Pemán y compañía- estos, en su mayoría parten de una formación cientítica -Martín lo es en Física- y muchos de ellos afrontan la metereología como un ensayo más, “es lo que ha permitido que la metereología avance más en diez, quince años que en todas las etapas anteriores”, afirma con el orgullo del que se siente muy agusto en su labor de comunicar a través del rigor. La conversación da para mucho, él es un gran conversador, se nota, por momentos se va de la mano y nos olvidamos de otras cosas. “A veces me pregunto si sería un buen político, no paro de hablar”, apunta como insinuando que al margen del tiempo hay otras miras. Agotamos los rincones del escenario, minúsculo pero -afortunadamente- a resguardo, tal vez esa sea la razón de tanta plática, como quien saborea un postre. En gratitud dejamos que sea él, todo un caballero en apariencia pleno de virtudes, quien se muestre, acostumbrado como está, a posar ante la cámara. Lo repetimos una y otra vez no para que se agote la pose, sino para ver si escampa; ni por esas.

*Publicado en La Revista 12/01/2013

Irreverencias sobre papel #Iconos#Raymond Pettibon

Iconos

Autor: Raymond Pettibon

Raymond Pettibon

 un dibujo puede llegar a ser más certero que una potente bomba cargada de maldad, los de Raymond Pettibon (1957, Tucson, Estados Unidos) lo son. La sagacidad de una mirada mordaz, satírica alcanzó históricamente también a otros portentos del arte ilustrado, Goya, Doré o Daumier, a los que el norteamericano tuvo con seguridad en consideración en algún momento, igual que a las amplias corrientes de dibujantes de cómic, hasta que a mediados de los ochenta, cuando se congratuló con los medios expositivos y su obra se cargó de razones, ironía, sarcasmo, sentido trágico de la vida y la ambigüedad necesaria para horadar también las paredes del arte.

 La inspiración le alcanza a Pettibon, con los mismos elementos que cimentan el edificio de la cultura norteamericana, que nos guste o no es la de todos: la televisión, las ficciones de Hollywood, la música, la literatura, el underground cultural; con una particularidad, donde no alcanza la imagen dibujada, el texto que él inserta en cada uno de ellos acaba por provocar el estruendo definitivo. Héroes del surf sorteando las olas -desde niño reside en Los Ángeles-, del beisbol -Pettibon, es el apelativo de un jugador-, del boxeo; personajes ilustrados como Gumby o Vavoom, aquel que, salido de la serie de dibujos animados Félix y el gato no sabía pronunciar otra palabra más allá de su propio nombre.

Él es hijo de una generación, la que creció contraria al belicismo de la guerra de Vietnam, la de la revolución sexual y la de las drogas como experimentación creativa, y así lo refleja en un mundo de ficción paralelo, lleno de meandros implacables y combatientes, en los que reina la ironía y las visiones ingratas que han acabado por consolidarlo en un escenario, el del arte, tan alejado del particular e íntimo mundillo del cómic, entre otras cuestiones, porque el dibujo ha ejercido de contrapunto necesario, por su versatilidad y su facilidad para exponerlo, frente a las grandes producciones imperantes en los museos a lo largo de las últimas décadas.

 Pettibon dota al dibujo de una mirada fresca, rabiosa, con gran sensibilidad para sumergirse en los temas que llegan, aquellos surgidos de la cultura de masas, y dotarlos de una irreverencia que llega y agrada.

*Publicado en La Revista 12/01/2014

Modelo de inquietudes #Moncho Conde Corbal#Moda

De Moda
Moncho Conde Corbal, 58 años, comunicador.

José Paz

Hay personas que te sorprenden, para bien o para mal, y personas sorprendentes por naturaleza; ésta los hizo así. A un servidor Moncho Conde Corbal nunca ha dejado de sorprenderle y no por ese aspecto de bon vivant o de diletante empedernido, que pudiera, sino porque detrás de cada uno de esos proyectos que deja entrever la realidad, anda próxima; el relato de su propia vida es la suma de no pocos momentos sorprendentes, pero eso en otro momento.
1978, un joven estudiante de periodismo en Madrid, comienza a ver su imagen reproducida en los dominicales; no es un modelo profesional pero cada una de aquellas imágenes provoca en él un arrebato de ego de pulsiones planetarias. “La arruga es bella” de Adolfo Domínguez explota y él resulta colateralmente afectado. La relación, dura más que muchos matrimonios, del 78 al 84; ya nunca la olvidará. Treinta y cinco años después caminamos sobre ella. Tan sólo fue el comienzo.

*Publicado en La Revista 5/01/2013

Los cuatrocientos años del místico #El Greco#Iconos

Iconos

Imagen: “El martirio de San Mauricio y la legión Tebana”, de 1580-1582.

El Greco

Sobre la obra de Doménikos Theotokópoulus (Candía, Creta, 1541-Toledo, 1614) se ha teorizado tanto que tras de sí deja una estela de misterio más afilada que la de sus particulares figuras. El Greco fue un pintor extranjero que aspiraba a ser pintor de corte de Felipe II y se quedó en aspirante, por su adscripción manierista que le llevó al monarca a desdecirse ante una obra clave como “El martirio de San Mauricio y la Legión Tebana”. La subjetivada visión de San Mauricio, estandarte cristiano contra la herejía romana disgustó al monarca, quien había visto en él al artista capaz de suplir al fallecido Navarrete el Mudo en la labor de decorar El Escorial.
  De formación pictórica exquisita, mezcolanza entre la tradición bizantina natal y la posterior aventura veneciana. El Color veneciano, la estadía más que probable en el taller de Tiziano, dejarían una huella imborrable, como más tarde la influencia del diseño y la composición romana, donde al margen de intensificar su formación humanística de la mano del Cardenal Alejandro Farnesio, se empaparía en artistas de la talla de Miguel Ángel.
  En la marcha a España de 1577 tuvo mucho que ver -sin duda-la construcción de El Escorial y el deseo por trabajar en la corte y triunfar en Madrid, pero se tendría que conformar con hacerlo en Toledo, donde viviría hasta su muerte y donde dejaría descendientes. El rechazo regio -dos de las obras encargadas no fueron del agrado de Felipe II, lo veían excesivamnte mamierista, muy alejado de lo que se entendía por imagen de culto- lo alejaron de la corte y lo destinaron a destilar su particular visión deformada de la realidad, en potentes escorzos, colores vibrantes y una dualidad muy presente entre cielo y tierra en la sociedad toledana de la época, la misma que este año conmemora en plenitud el cuatrocientos aniversario de su muerte. La modernidad, con impresionistas y expresionistas, templaron lanzas en favor de su obra e influencias, la propia contemporaneidad ensalzó su visión de juego, su alegoría cargada de subjetivismo. Eso sí, nadie pudo evitar el cabreo de Felipe II arrinconando su obra y encargando otro San Mauricio, preciso y claro, a Rómulo Cincinato, de quien hoy nadie se acuerda.

*Publicado en La Revista 7/01/2013

War stories #Ilustración

De Ilustración

El peor relato de la humanidad ya está escrito; lo malo es la persistente cabezonería por  reescribirlo una y otra vez...

José Paz

Ilustración Planeta Empleo. 

La duodécima noche

De Relato

José Paz

 La luz oscura y la vida muerta; el oxímoron de la vida es un pensamiento alejado . La noche mágica más misteriosa si cabe, uno la mira de reojo con recelo por si tanta certeza descreída que todo lo envuelve ha sido quizá sueño de vigilia. Asomando al ventanuco del alba  persigue sentimientos que no regalos, con el existir es suficiente; de madrugada las sombras son intensas. Hay quienes en la Noche de Reyes terminan por ver lo que no deben, imágenes que les perseguirán de por vida. 
  No hay duda, el movimiento continuo, el tintineo de las copas melodioso y dulce es la señal; detrás de estas sombras hay esperanza, igual que detrás de la inocencia de un niños, siempre hay buenos propósitos y mejores intenciones.

 Sopla la noche con un intermitente golpear de lluvia sobre los cristales del recuerdo. Al verse reflejado en ellos, en el claroscuro apagado del espejo,  uno se mira y lo ve todo, desde los deseos incumplidos a los juguetes rotos. Todo se recompone de memoria, como un juego repleto de melancolía y sonoridades extrañas, de otra época, donde a duras penas se acomoda en el papel. Melodías de veinte, treinta años atrás que se resuenan en el interior como los platos fríos que te aguardaban de madrugadas;  y te sobrecogen.

 “Hay que respetar las fantasías de cada uno”, piensa, con una avejentada imagen entre los dedos: el instante eterno de la infancia.

Melodías asimétricas #De Poesía

De Poesía 

La melodía se rompe y te cargas de razones, de pensamientos crudos; 

con los huesos rotos cabalgas sobre el destino iluminado a ras de suelo. Más allá de la esperanza, todo  semeja en mil pedazos.

        

      Mientes,

             harta  del desequilibrio de los tiempos muertos, del aullido permanente a sus espaldas, de las fieras de cristal. 

.

      "Dime que me quieres, que aún suspiras por lamerte las heridas al borde del edificio imponente de muerte fría", le susurraban al oído. Le incomodaba sobre todo su destino de fugitiva.

Mientes, 

           siempre mientes cuando las aguas de tu lecho envuelven tus sueños,

           cuando los peces de colores agitan pensamientos inverosímiles.

Mientes, 

            mientras por tus altas cumbres alumbran sonoridades abisales, 

            corrientes internas con los flujos de un impás. 

Lloras,

 ensangrentada por tu dolor frívolo, por tu pasión irredenta, por los poemas sin piel esculpidos en la espiral de una ira al acecho;

igual que las lluvias embriagan arcillas a la procura de mano que las mime. 

Mientes, 

           la humedad lo germina todo, incluso la mentira. 

Siempre mientes; incluso cuando no mientes.  

Ahora salta, corre junto a los sueños rotos. 

José Paz

Pensamientos alejados #En Columna

En Columna

José Paz

  Desde el otro extremo la mosca se mostraba dispuesta a contemplar a cada uno de los asistentes, uno a uno. Eran todos conocidos del finado los que se acercaban a la familia con ánimo de darles el pésame. El insecto acababa de alejarse del cadáver, que aún conservaba, a pesar del tiempo transcurrido y los avatares previos al fallecimiento, parte de la porte y la elegancia que éste dispuso en vida. La mosca trazaba vuelos en círculo, guíada más por la cantidad de calor desprendido por parte de los presentes que por la supuesta hediondez del entorno. Alguno cansado de tan molesto visitante a punto estuvo en un descuido de darle alcance de un diestro manotazo, pero a la mosca le sobraba astucia.
  Supongo que con los efluvios del cava bien presentes, un arranque de relato semejante es lo más próximo a un jarro de agua fría; porque entre los propósitos del año nuevo que acaba de comenzar, el de morirse no es que figure como el más alejado de todos, sino como una posibilidad inexistente, aún siendo ésta infinitamente mayor que muchos de los deseos que nos planteamos. La muerte repentina de una persona sana es exponencialmente mucho mayor que por ejemplo le toque la lotería, y sin embargo nos guía la idea de jugar como si fuera ésta una realidad próxima cuando no lo es; la muerte no lo es. La miramos de reojo y nos sorprende cuando el fallecido es una persona conocida o cercana sobre la que hacemos siempre medidos cálculos, estaba enferma, era una persona mayor.
  Uno no pudo evitar sorprenderse y sonrojarse a la vez cuando a mediados de noviembre en el supermercado donde hacía las compras sonaban villancicos con más ímpetu que el día de nochebuena; nadie aparentemente se mostraba inquieto. Es obvio que entre los propósitos a destiempo no figuraba molestar si no incrementar la caja. A la sociedad del bienestar de la que nos quedan los efluvios no le importan las personas, y a las personas no les preocupa otra moral que no sea un sentir puramente hedonista y alejado de la angustia.
  Suenan más cánticos y villancicos; la mosca, una vez más, sobrevuela la sala repleta, de pensamientos alejados.

*Publicado en el diario La Región 4/01/2014