A espada de Damocles era de plástico chinés # Poesía # Galego

De poesía

Deixa que pendure a corda,

que as sombras se reflictan no espello,

e cando chegue a noite se den a man

coma se foxen un corpo.

Que a sin razón e a demagoxia tomen forza,

que non haxa xamais lugar para a esperanza,

e dunha vez por todas podrezan xuntas.

Dionisio non foi un tirano, camiñaba na procura da vinganza,

e o que atopou foi a frialdade da xustiza.

José Paz

Balenciaga, de alta costura # Iconos

Iconos

Imágén: Cristóbal Balenciaga
Autor: Desconocido

Cristóbal Balenciaga

En toda creación impera el sueño, el deseo, en Cristóbal Balenciaga (1895, Getaria-1972, Jávea) además, un conocimiento exquisito del oficio. Como sastre, aprendió primero de la mano de su madre, para pasar después por las mejores sastrerías de Donosti. En 1917 abrió su primer taller en la capital guipuzcoana que después extendería a Madrid y Barcelona, aventura que clausuró la guerra, trasladando los bártulos a París, donde en 1937 inició su admirada aventura con la alta costura.

La sensibilidad de Balenciaga, su pasión por el arte, Goya a Velázquez, sus conocimientos de la cultura nipona así como las influencias de diseñadores ingleses y franceses, germinaron en una suerte de cóctel prodigioso.

Suzy Parker, 1953, de Jhon Rawlings

  Sus piezas tienen mucho de místicas, de esculturas coloristas en las que el rigor lo marca la técnica y la elección de los tejidos. Su insuperable capacidad para aludir a los clásicos, su sencillez nunca exenta de emoción, hicieron que sus creaciones cargadas de misterio y exotismo, propio de quien mama de muchas fuentes, fueran la admiración de los grandes. La combinación de colores, la capacidad de síntesis, sus innovadoras líneas “fluidas y curvadas” que engrandecían una inédita silueta de mujer, marcaron a la moda para siempre. Era el único creador capaz de elaborar de principio a fin sus trajes y además con un nivel de exigencia infinito para incidir en el acabado perfecto, para lograr ese necesario camuflaje de botones que impresiona. Sus hitos creativos radican en la experimentación de las líneas, entre las que destacan la barril, el vestido-saco, o el de túnica. Supo separar para su distinguida clientela, entre las que se encontraban Marlene Dietrich, Greta Garbo, la reina Fabiola de Bélgica y un amplio elenco de la aristocracia española y europea, el formalismo del traje de noche de la sofisticación y discreción necesarias en los trajes de cóctel. Sin embargo fue en sus trajes de noche donde la válvula creativa explotó como una espita, auténtico momento para cargar de suntuosidad a unos tejidos repletos de pedrería y bordados. Se retira en 1968, con una creación masiva, los uniformes de las azafatas de Air France. Como colofón o nota de color si cabe, en 1972, el año de su muerte, diseña el vestido de novia de Carmen Martínez-Bordiú, nieta de Franco y futura duquesa de Cádiz.

*Publicado en La Revista 30/09/2012

Otros versos, el Puto Coke # Moda

De Moda
El Puto Cocke, Vigo, rapero. 

José Paz

Atrapamos a Coke como debe ser, en su barrio, entre su gente, a su bola. Con la cabeza llena de rimas y pájaros, como el rap, la música que a él y a muchos jóvenes le da vida. Tiene que ser bien jodido despertar cada mañana en medio del Bronx, entre la negritud y la bronca, y hacer como si nada. Soñar es lo que tiene.
   El rap ya no es lo que era, el Puto Coke tampoco, ya nada es lo que debería ser. El padre de la rima en Galicia desea volar como pájaro y que sus versos, su rap melódico reciban otros aires, versos a los que un territorio, el suyo, quizá no ha valorado lo suficiente, pero eso es ya otro cantar. Quince años dan para mucho y bueno, y su música es tan meritoria como su apego a la causa, el Hip Hop, y la procura de una identidad propia, de raíz. ¿Habrá vida en este país más allá de Luar? Quién lo sabe.
   Ejecutamos una sesión especial para este músico con seis discos y canciones tan interesantes como "Auténtico", productor (imprescindible su colaboración con Wöyza) , aglutinante de todos los que por estos lares desean rimar suelto y sonoro, para dejarlo a su aire, con el fondo de Coia, un barrio cincelado a golpes y a “caste” de patrón; dejamos que se engalane, que luzca sus trofeos de marca y que reine a su bola, como siempre.

*Publicado en La Revista 20/09/2012

Guajira son # Poesía

De poesía 

Criolla celestial

 de guitarra y timple,

campesina de cuero 

y sol de cañaveral.

Musica golosa de apego canario,

lírica, pegadiza de instito,

animosa de siempre;

en ritmo y tono. En punto cubano,

 la que más, la guajira son.

José Paz

Imaxes cabronas #galego

En Columna

José Paz

En 1952, nunha sociedade escura e mísera, un documentalista de excepción coma Eugene Smith apuntou cara Deleitosa, Cáceres, para facer “Spanish Village”, un elaborado traballo sobre o modo de vida dunha poboación atrasada dentro dun país que sufría a dictadura e os mesmos rigores  de pobreza. A reportaxe cuxa metodoloxía segue os parámetros de investigación social propia dos documentalistas norteamericanos (nomes, idades e relación de tódolos retratados, polas nosas latitudes coñecemos a obra de Ruth Matilda Anderson dos anos vinte), publicouse na revista Life nun despregable de 24 páxinas xunto ao análise socioeconómico do país que incluía as condicións de traballo, paro, analfabetismo. Tempos de apoteose das revistas gráficas e a necesidade de crear estado de opinión sobre sociedades exóticas e distantes. Non obstante, era real a imaxe proxectada? Evidentemente que non, a obxectividade non existe, pero alomenos respondía a unha elaborada metodoloxía de traballo.
Estes días coincidindo coa viaxe do Rei e de Rajoy a Nova York The New York Times, regalounos unhas visión arrepiantes, a España do século XXI, xente alimentándose da comida recollida en colectores, familias desesperadas polo inminente desafiuzamento, guetos de inmigrantes; e todo isto en branco e negro, para que sexa máis plástico se cabe. As imaxes do español Samuel Aranda son propias dun Estado xa terminal no que reina o caos. O traballo do periódico máis influinte do mundo sobre España anticipouse na web e despois na portada impresa, o agasallo perfecto para os mandatarios de viaxe que seguro invocaron ao recorrente “terra trágame”. É evidente –non fai falla dicilo- que a  visión proxectada non é a real, ou alomenos non é tan real como a mala fe despregada polos transmisores dese poder financeiro que seguro non dá puntada sen fío.

*Publicada no xornal La Región 27/09/2012

A lomos del viento #Poesía

De poesía

  

 La ausencia es  el lugar,

la  reserva de los finitos,

el destino de los justos,

de los seres eternos.

Todos, al atardecer, al regresar a la normalidad,

cabalgaban a lomos del viento,

con la “suave” brisa del destino.

Conocían la guerra,

 y los sinsabores de morir en tierra extraña,

 por eso plegaban sus cuerpos como náufragos. 

José Paz

Pel de anxo, Sabela Arán # Moda # Galego

De Moda

Sabela Arán, 24 anos, actriz

A pel dun actor cabalga sempre en territorio alleo, buscando acomodo en pel estraña coma se fose propia. A Sabela Arán vímola predicar o amor libre na aldea de Vilamor, o seu primeiro gran papel que está agora a rentabilizar, o que lle deu pulos para a procura doutras oportunidades. Comenta que o papel de verdade, o que lle gustaría interpretar sería o dun home, influenciada polo feito de vivir rodeada de homes no seu entorno. Gusta dos grandes, Al Pacino, Edwar Norton, pero tamén de Marisa Paredes, ou Meryl Streep. Na sesión de fotos é ela mesma, en tres versións verdadeiramente de gloria. 

                                                                                        *Publicado en La Revista 23/09/2012

José Paz

Ilusión y espejo # Poesía

En poesía

Echó una moneda al pozo, el alma y la esperanza.

Sintió escalofríos como témpanos más allá del cuerpo,

Apretujó sus manos con  fuerza telúrica,

con la ilusión de recuperarlo todo,

la silla, la puerta, la ventana, la vida

El espejo del fondo iluminó su cara,

 marcada por la desazón y el miedo.

Comenzó la marcha calle abajo, como quien emprende el último viaje

en la procura de un porvenir sincero

José Paz

La Esteban # Iconos

Iconos
 Foto: Belén Esteban
 Revsita: Interviú, 2004.

Interviú, Belén Esteban

Hay a quien le pillan en bolas y se ofende, y con razón. Desnudos regios, glamurosos, polémicos y los de los oportunistas que pelean la pela por salir en cueros. Hay desnudos de gloria, pecaminosos, incluso los hay que ofenden, da igual que sean robados o de pose. Este país de verduleras, de griteríos por lo bajinis o de tertulianos arreglalotodo no tiene solución. Lo único que hemos aprendido desde que nos creíamos modernillos, es que el que tiene algo que enseñar de verdad lo arregla en el Interviú, igual que quien tiene algo que gritar o guarrada por contar acude a la tele.
Belén Esteban es una profesional del lodazal comunicativo, de cuyas lecciones se deben estar haciendo cábalas continuadas en las facultades de periodismo y otros másteres de medio mundo, porque de facultades, esta moza del “reality” cuyo reinado dura más y con más predicamento que el de monarcas ya instaurados, va sobrada. Se la prometían felices en la familia del torero de Ubrique cuando pretendieron arrojarla a la calle por la puerta de atrás por ser poco para la causa del consorte, y lo hicieron, así como si nada, como si fuera trapo mugriento, y ella se lo agradecerá eternamente. Nadie hubiera dado un duro por la de San Blas y su representante, el mismo que ahora dice que está patidifusa y en su casa de retirada, harta de tanto trote, no ha dejado de hacer caja desde entonces. Ahora que está de “moda” el autoempleo resulta que esta precursora del cabreo catódico ya lo instauró hace un siglo, y sin ofender a nadie, como mucho a los suyos, de quien aireó hasta el último colchón tirando de lacrimal y mala baba. Tan sólo contando su verdad, regalando posados de la mano de su retoño y otras huestes, gritando al aire verdades como puños del relato de su vida. Y como este país, al margen de verbenero, es un país de chismosos y envidiosos, para qué parar, que siga la fiesta hasta que pete.
Dice Terelu que ahora la moza anda baja de autoestima y no es para menos, crear un emporio sobre ti mismo a base de verborrea como materia prima tiene más mérito que el del mismísimo Andy Warhol con la Factory, y algún día se lo reconocerán incluso en Houston. A ver a quién le operan de la nariz y la presentan como hito en el Lecturas, o la sacan tres veces en el Interviú enseñando cacha como si nada. Es que la chica vale, y este país, no tiene remedio.

*Publicado en La Revsita 21/09/2012

¿Qué quieres, el aire?

De poesía 

José Paz

El día me sabe a fuego, la noche a ti

a veces te llevo dentro

 y me muero en mí.

Amor mío sueño en el regazo del alba

escucho el ronroneo de las sombras,

luego, el cielo irremediablemente se abre al día.

Amo los cristales rotos

 y los crisantemos muertos como si fueras tú:

y a veces lo tengo claro.

Amor mío hoy siento las grietas y las llagas del mundo

sin miedo y con dolor. 

¿Qué quieres, el aire?

Liberales

Resulta que el máximo exponente de la España liberal abandona repentinamente el barco para sorpresa del respetable. Lo hace a golpe de estruendo, de portazo mal llevado o lo que fuere, que las “motivaciones son personales” –fantástica coletilla- y que el cuerpo después de treinta años le pide paz y después gloria. Ya le gustaría a muchos que sus temporalidades duraran esa cifra, de los emonumentos no hablamos, que ahora la quimera es llegar a fin de mes. Esperanza abandona el "liberalismo" para adentrarse en el infierno del funcionariado, el de los harapientos y maleantes que tanto ha denostado. A uno se le queda el cuerpo mal, al ver a tanto valiente regresando a las checas justo el día que el Rey propugna la unidad en una fecha tan alejada de los polvorones y de las pasas, y sin probar ni gota. Discurso que mira que ha sentado mal en las filas nacionalistas, las catalanas y las vascas, que son las únicas que tienen cuerpo para gresca y mamporreo, que la historia se escribe con sobresaltos y ahora les toca a ellos como siempre marcar el paso, y machacar a golpe de martillo pilón, aunque el monarca piense, como es cierto, que no toca, pero vaya usted a decírselo a estos después de la que han montado.
Lo “mejor” la pose, o el posado de los herederos, que puestos a salir así, como una familia de las de verdad, mejor hubieran llamado a los del Hola, que de eso sí que controlan y no recurrir a ese perfil tan etnográfico y rancio como el de la manchega García Rodero. Y va Carrillo y se nos muere, no sé si por lo del anuncio del Rey o por lo del posado, o por la vuelta de Esperanza a Turespaña, después de treinta años de ausencia, me imagino a estas alturas que los Torremolinos y Benidorm mandarán informes pertinentes para no que no promocionen antiguo. Aunque Esperanza, tiempo al tiempo, la lía. Seguro que la lía, y Rajoy atento.

*Publicado en La Región 19/09/2012

José Paz

Irán a las uvas con ira

José Paz

    Irán a las uvas con ira

Puedes decirlo sin miedo,

irán a las uvas con ira

rápidos como destellos,

luminosos como las ráfagas de la noche,

corriendo a las calles para atrapar el sueño.

Despertarán el silencio roto para siempre,

gritarán delante de la luna reflejada en el agua,

aullarán con instinto como lobos con dolor infinito

en medio de la oscuridad con entusiasmo antiguo,

desvelarán los enigmas para siempre

adelantándose a todas las épocas.

Después de la tragedia abrirán todas las puertas,

dejando que el aire suavice los pensamientos,

para que trace la línea exacta

entre cuerpos distanciados de por vida.

Doce e melódico, Emilio Rúa # Galego # Moda

Emilio Rúa, cantautor

José Paz

As emocións son coma un traxe, cada quen atura co seu. Como dicía Bucay, pode que non sexamos responsables das emocións, pero si do que fagamos con elas, da súa xestión. Hai xente que nesta viaxe camiña presa de si mesmos, outros sempre van fríos coma témpanos. A creatividade é a ximnasia das emocións, o edificio a construír a través das palabras, da arte ou do que sexa, a mellor maneira de exorcizalas, de domala a fin de contas. As emocións mídense en palabras, escenifícanse ou relátanse coma se foran contos, lugares comúns na causa do home. Hai xente a quen lle emociona todo, capaces de sacarlle chispa á cousa máis mínima, son seres privilexiados. Emilio Rúa exorciza as emocións a través da música, sen presa, con suavidade e sixilo, como se no lo contara todo ao oído. Leva a música no sangue, e o que é mellor, o hábito, as melodías mamadas con naturalidade na casa, sen a impostura do oficio. Síntese cantautor, si, pero sen complexos nin corsés, quen se aventura no camiño da copla, con elegancia e tino e sae indemne, non pode ser doutro xeito. O seu forte son as versións, cun estilo propio e diferenciado, cuestión imprescindible en calquera dos oficios, máis neste.
 A piques de publicar o seu novo disco, máis folkie e con influencias da música norteamericana ( Joni Mitchel, Bob Dylan ),  notámolo un punto ledo, como quen garda un secreto aínda por parir pero seguro de que será do agrado de moita xente. A sesión -no Auditorio de Ourense- resulta cómoda. Camiñamos, conversamos e de cando en vez deixamos que unha melodía esculpa a súa imaxe emocionada.


*Publicado en La Revista 16/09/2012

The Americans #Iconos # Robert Frank

Iconos

The Americans, de Robert Frank

The Americans, de Robert Frank

Robert Frank ( Zurich, 1924), es a la fotografía lo que una oración subordinada a la principal, y no es retórica, lo suyo son literalmente carreteras secundarias, retruécanos de una realidad pura para transitar sobre la llaga. Llega a América en 1947, territorio en el que se incrusta y sobre el que proyecta su mirada inquieta, de intruso,  que no para hasta deconstruir esa sociedad que ensalza la opulencia y el cuerpo colectivo. En ella hay muchas fisuras, muchas muescas sobre la mesa y es ahí, con su particular sentido de lo narrativo donde este ser extraño se posiciona. En 1955 y gracias a su mentor Walter Evans consigue una beca de dos años de la Fundación Guggenheim para fotografiar los Estados Unidos que, lejos de cautivar a los promotores, el resultado les horripila tanto que deciden no publicar el trabajo. Antes había trabajado para Harper's Bazaar y otras publicaciones, y cursado amistad con lo más granado de la generación beat, Allen Ginsberg y Jack Keruac, quienes ven en su trabajo una cierta correspondencia visual con sus propósitos.
Al proyecto de The Americans le dedicó dos años de su vida. 28.000 imágenes sintetizadas en 83, en él trazó una línea muy subjetiva sobre aspectos puntillosos de una sociedad ególatra y materialista, desvelando las desigualdades sociales y raciales. Su mirada incidía en el fondo más que en la forma, a base de fragmentos de una realidad a la que Frank no quiso dar tregua. Nunca fue un fotógrafo al uso, de sujeto, verbo y predicado, lo suyo eran las oraciones subordinadas, y cuanto más complejas mejor. Nadie mejor que él se ha recreado en la "no-foto", en la fotografía mál trenzada, desenfocada y descompuesta con tanta “precisión”. Lo más parecido a un exorcizador de pecados, inquietante y al filo de la navaja. Imágenes desprovistas de alegría que engendran dudas y que al margen de Keruac, quien firmó el prólogo del libro, no encontró editor, al menos en un primer momento. En 1958 fue editado por la parisina Delpirefotos, y un año después por la americana Grove Press. Es que sus imágenes eran como relámpagos sin rayo, pero con la intensidad de una gran descarga necesitadas de tiempo. Poemas desangelados sobre una técnica que era la antítesis de lo aconsajable. Frank ha dejado escuela y una legión de seguidores que periódicamente transitan sobre sus logros estéticos.

*Publicado en La Revista 16/09/2012

Sofisma # ilustración

De ilustración

José Paz

 Pienso, incluso actúo...

Amor a la catalana # Ilustración

De Ilustración

José Paz

* ¿ Por qué llamarle amor cuando lo que  prima es el sexo ?

Futuro Las Vegas # Galego

José Paz

Perder a perspectiva na vida é case peor ca perder altura nun avión de Ryanair. A perspectiva é a que nos permite valorar ben as cousas, acadar a profundidade necesaria, neste caso o futuro. Este país foi creativo até onte. Debeu ser un asunto de meigas, non de fuga de cerebros como salientan. Agora da noite para mañá seremos un gran casino, perdón, dous grandes casinos, e nós coma se nada, nin dar a gracias, coma se o feito de erguer nun páramo douscentos mil postos de traballo fora moco de pavo.
Adelson é un visionario, un mago,  Bañuelos outro, senón que llo pregunten aos accionistas de Astroc. O truco, ladrillo e máis pelotazos sobre o chan. Segundo o Secretario de Estado de Comercio, Jaime García, o feito de que o Goberno aprobara a reforma laboral permitiu que ese homiño parapetado baixo unhas gafas negras e casado por internet focalizara o seu interese nun país amable coma España para erguer hoteis e casinos como se fosen pinos; e nós rompéndonos a cabeza en cambiar o sistema económico, se todo é bastante máis simple.
Un  modelo -o do xogo- que, salvando as distancias, lle funcionou a Lucky Luciano ou a Al Capone non ten porque non facelo agora, tan só hai que adecualo á lexislación vixente. E postos en faena, se de paso legalizaramos a prostitución, que non é traballo, tampouco un delito salvo que o fagas forzado, conseguiríamos aflorar os caudais da economía sumerxida de non menos de trescentas mil persoas que viven na escuridade. Por que  conformarnos con modificar a lei antitabaco para que así Eurovegas estea máis animoso. Por que? Este debe ser un país de oportunidades, a América dos anos vinte, ou a Cuba dos trinta, xogo, alcohol e despelote. Sempre funciona. Unha última maldade, legalizada a prostitución, quen se opoña a exercela por imperativo gobernamental, quedará liberado de subsidios; que é iso de vivir do conto.

*Publicado no xornal La Región 12/09/2012

Palabras

En corto

José Paz

   Palabras que se las lleva el viento, palabras de político, palabras de altura y de bajura. Palabras amarradas al paladar, que les cuesta decir y que buscan amarre. Palabras con razón y sin ella. Palabras que semejan insultos, o que directamente insultan. Palabras mudas, palabras elegantes, dulces.

Palabras diestras, que lo dicen todo aunque no se pronuncien, palabras que son ideas. Palabras vacías que apuntan a la nada, palabras floridas que se quedan en lo justo. Decía Voltaire que hay quienes utilizan sólo las palabras para disfrazar los pensamientos. Pues eso…

"Cruzo los dedos", Lucía Pérez. #Moda

De moda

Lucía Pérez, O Incio, 1985, cantante.

José Paz

Seguro que la imagen de Lucía  Pérez para muchos quedará durante años asociada al más glorioso certamen de la canción televisiva, Eurovisión, que si no luce todo lo que debe, tampoco se puede decir que sea una estación de paso, entre otras cosas porque su repercusión es de lo más catódica, que en el fondo es lo que importa. Guste o no, la tele sigue siendo la guía espiritual del universo mundano.
 Atrapamos a Lucía y a la troupe que la acompaña, como debe ser por estas épocas, camino de un bolo de verano. Hoy toca Monforte, a pie de torre, atalaya gloriosa desde la que durante siglos se trazaban señales inequívocas de alerta que corrían más que un rayo. Desde allí iniciamos una sesión de lujo en las que la joven de O Incio despliega sus alas como si fuera un pájaro, con una alegría y una disposición que ya me gustaría a mí y a cualquiera que fuera modelo dominante. Una sesión de recurso, a pie de la atalaya que nos vigila, y vigila de paso al paisanaje. Lucía es un encanto, todo sencillez, ante la cámara se presenta Gloriosa, como una verdadera princesa.¡Quién fuera príncipe!

*Publicado en La Revista 9/09/2012

Pasión y fuego, Carmen Amaya #Iconos

ICONOS

Foto: Carmen Amaya, 1940
Autor: Gjon Mili
Revista: Life

Carmen Amaya, de Gjon Mili

http://www.youtube.com/watch?v=39IxR0TatzQ
"yo conocí a una artista que para mí ha sido la más grande que ha dado el baile, era gitana de bandera, un embrujo, una sustancia, un sabor, de la nobleza de esos gitanos que no necesitan más que el agua que va corriendo por el río y las estrellas del cielo: Carmen Amaya", Antonio Mairena. Pocas descripciones emocionadas afirman tanto cono las del cantaor sevillano que trabajó con ella y al que seguramente la guerra privó de mucho más.
Carmen Amaya dejó de vivir en 1963 víctima de una insuficiencia renal que la diezmó hasta la muerte, pero que no le impidió trabajar con sumo coraje hasta el último suspiro en pro de su arte, en "Los Tarantos" de Rovira Beleta, película que no pudo ver rematada, da muestras de ello. Aprendió a bailar al ritmo de las olas, las olas del Somorrostro barcelonés de un lejano 1913 en medio de una prole de gitanos y rodeada de chabolas, a quien una riada impidió nacer en la suya para hacerlo en la de los abuelos. Con cuatro años ya recorría los tablaos de Barcelona y era el sustento de su familia, que más allá de la gracia gitana percibía en ella un talento innato. Carmen era un regalo de la naturaleza, hecha para un baile que recreaba a su manera, metódica, exacta, con fiereza y asombrosas dislocaciones de caderas en las que nunca perdía el equilibrio ni el cuerpo, su arte era infinito, igual que su elegancia y su pasión. Cuesta imaginar una biografía tan intensa como la de esta mujer única, nacida a la intemperie, a quien la calle enseñó todo, la vida, el contacto con los grandes cantantes y bailaores de la época, incluido el gran guitarrista Sabicas, su gran amor, aunque se casara en 1951 con otro guitarrista como Antonio Agüero. Sabicas les presentó a mucha gente en aquel Madrid de 1923, y las giras por toda la geografía fueron la constante, París incluido. El éxito y la fama se hace mayúsculo. La guerra les pilla a ella y a su compañía, siempre familiar, en Valladolid; huyen a Portugal donde son retenidos entre otras cosas porque el lujoso coche en el que viajaban desató sospechas. Aclarado el asunto marchan a América, primero Argentina, donde es sonado el furor que causa su actuación en el teatro Maravillas, intervención de policía y bomberos incluida para imponer orden en las taquillas; está un año en cartel. En el año 41, llega a Nueva York, y comienza la leyenda. Actuaciones en el Carnegie Hall, Astoria, teatros abarrotados, portada de la revista Life. Grande, muy grande, La Capitana.

*Publicado en La Revista 9/09/2012

Patriotismo de lata #galego

En Columna

José Paz

  A tristeza de Ronaldo é un tema serio, e non chanceo. O xogador necesita mimos e carantoñas que non recibe, padece o mesmo mal ca o resto dos españois, coa salvidade de que á tropa, a que paga por velo, aínda por riba lle pandean nas costas. En España fai tempo que perdemos a temperanza, a realidade fíxonos demasiado dano. Da noite para a mañá deixamos de ser princesas na procura de consortes para atrevermos a darlle cóxegas na testa ao mesmísimo rei, baluarte, eso din, da democracia. Este país é inxusto con Ronaldo, non sabe como tratar á icona futbolística, unha estrela chea de “saudade” que debemos arroupar para que nos volva a deleitar co seu sorriso e simpatía. Paga a pena, de verdade. O portugués desexa que o mimen coma se fose Messi, e non pide moito máis, cariño e aloumiños, como os que recibe de todas as mozas que se derreten ante a súa figura. Non hai comparanza, que percha, sorriso e fermosura a súa, é que ninguén lle mirou á faciana ao arxentino? É certo que o portugués tampouco merece nin desexa pagar tantos impostos, outra evidencia máis de que os cartos non garanten a felicidade, que despois embárgannos a preguiza tributaria e pedimos consolo.            
   A Ronaldo falloulle a realidade; igualiño a Rajoy ,cunha salvidade, o portugués marca goles para o Madrid e o presidente méteos en propia meta. Un claro problema de realidade, esa variable caprichosa coa que hai que loitar, a verdadeira proba –sen lugar a dúbidas- do algodón. O presidente anunciou en Soutomaior moitos segredos, o máis salientable, que a realidade foi quen de impedir a posta en marcha do programa electoral. Branco e en botella, o programa electoral non se axustaba á realidade, é máis, esnaquizouse contra ela á primeira de cambio. Non había plan B, nin paixón, nin nada. Tantos anos agardando pola pelota e resulta que o contrario tamén xoga, e máis, saíu respondón.

*Publicado en La Región 5/09/2012

Septiembre a bocajarro

En Columna

José Paz

   Sin quererlo andamos ya de nuevo metidos en faena, en medio de la nada y dispuestos a pillar, aunque no sea otra cosa que el paraguas y no llueva, un instrumento apropiado -por polivalente-para cuando el destino se presenta incómodo. Entramos en septiembre a bocajarro, en silencio y a bordo de una embarcación frágil, sentados en la popa como debe,sí,  pero temerosos de tanto sinsentido y flagelo injusto. Nadie habló ni habla ya de justicia, porque la realidad se presupone más que maqueada, a semejanza de un ejercicio de trileros en constante desafío. Es probable que siempre lo haya estado, pero antes, o se notaba menos o se disimulaba más. Un mes extraño al que cuesta sobreponerse después de controlada desmesura y escenarios pretendidamente ociosos, de festejos grotescos de raíz eterna y voluntariosos extras, cerveza en mano.
La tropa llega con lo justo, con poca fe a la que aferrarse, de hecho ni se les oye. Ay, qué vuelta al cole, Dios mío, con los libros de texto a precio de lujuria. El curso político también arranca de nuevo. Lo del IVA va a traer cola, seguro. Hay medidas que se entienden mal o simplemente no se entienden. Aunque Rajoy apunte que será lo que nos salve la educación y la sanidad. Ya veremos si no es otra afirmación más para arrojarla al saco del debe, que éste sí que va maltrecho. Uno que se apunta al clásico del "sólo sé que no sé nada" y le diría al presi que la economía es materia seria pero la sicología también y el ser humano se rige por instinto y sensaciones, y si te matan la alegría ya puede haber mil fiestas. En Galicia a lo nuestro, que lo del adelanto electoral promete, claro que sí. Unos por recoger velas antes de tiempo después de una legislatura que contar cuenta, numéricamente sí, pero nada más. Con replegar velas no se navega. Los otros por sentirse liberados in extremis y sin batalla, y como no, también las sorpresas, ¡ay las sorpresas!

*Publicado en La Región 3/09/2012

A quen non lle gusta que o chamen guapo? María Mera # Moda

 De Moda
  María Mera, 26 años, actriz

José Paz

 Hai verdades a medias e mentiras bárbaras. Feijóo non mintía cando dixo que quedara con ela, con María Mera, Boqueixón (A Coruña, 1986), unha moza loira, alta e moi delgada, naquel acto con militantes que non era, no que saiu escaldado, traicionado polo subsconsciente, anunciando unha cita que non era, ou si que o era pero non tanto. Feijóo non dicía a verdade, pero tampouco mintía, en realidade o que facía era unha declaración de intencións en voz alta, como tantas veces, ou así o ve servidor. Non hai nada como apostar pola política-ficción. Feijóo saíu da polémica como poido, a rastras, déronlle por todos os lados, e María -que agardo disculpe a miña ousadía- alucinou un chisco. Outro moscoso máis -pensaría ela- lanzando piropos en público e co megáfono na man, perdón micrófono.
    A estas alturas, a moza está máis que afeita a que a piropeen, a que asubíen, e a chamen guapa pola rúa. Que se non corresponde, ou resulta machista, un xa escoitou cousas máis grosas e doentes, e non pasa nada. A súa fermosura é unha evidencia, unha verdade prístina contra a que no se pode, nin debe loitar. Durante parte da sesión que realizamos en Compostela os piropos foron o soniquete de fondo, a música melodiosa, e nós impávidos, así, traballando coma si nada. A quen non lle gusta que lle chamen guapo?

*Publicado na Revista 2/09/2012