tag:blogger.com,1999:blog-5622900893989687012024-03-12T18:01:09.802+01:00de arteJose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.comBlogger622125tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-51229174568114650642020-01-04T12:55:00.003+01:002020-01-05T10:33:37.820+01:00Envolturas de silencio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh044a2UGloaEKWplRcfsndcD5HRYiwsHHIEAVjBySYaHizkM61Vq_SYk9fTbqBTiaqJzfCNhyiaZB_DHwXwW7AtGhZjcEjRl3lH9Ao6BR3LUKdx80K362aRRBea4i1CLWyC9hAHNnKsck/s1600/uno.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1066" data-original-width="1600" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh044a2UGloaEKWplRcfsndcD5HRYiwsHHIEAVjBySYaHizkM61Vq_SYk9fTbqBTiaqJzfCNhyiaZB_DHwXwW7AtGhZjcEjRl3lH9Ao6BR3LUKdx80K362aRRBea4i1CLWyC9hAHNnKsck/s400/uno.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-large;">E</span>l invierno envuelve cada
rama entrelazadas entre sí por el frío y la niebla que lo atrapa todo en un
escenario de aventura. Todo es silencio en este bosque sentimental, desde el
tronco a cada rama que se extiende como reivindicando su figura. Uno se plantea
como subsistir en medio de tanta desnudez, y así ocurre cada año, cada árbol se
resiste al despojo hasta el último momento pero el final resulta inevitable. <o:p></o:p></div>
<br />Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-22366502923828590462019-12-20T17:13:00.002+01:002019-12-20T17:13:25.755+01:00Darle al "play"<br />
<div style="background-color: white; color: #1d2228; font-family: "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px;">
<br /></div>
<br />
<div class="yiv3442711070ydpd01229d8MsoNormal" style="background-color: white; color: #1d2228; font-family: "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif;">
<span style="font-size: x-large;">E</span><span style="font-size: 16px;">s difícil calificar el “homo videns” de los tiempos que corren, los usos y costumbres que día a día nos enredan en una batalla sin límites. Preferimos grabar antes que ver, compartir antes que contemplar, cotillear antes que vivir. Muchas veces uno se plantea hacia qué gran vertedero camina ingente cantidad de irreflexión, de basura tecnológica en forma de imagen. Mientras tanto, a darle al "play" como si no hubiera un mañana.</span></div>
<div class="yiv3442711070ydpd01229d8MsoNormal" style="background-color: white; color: #1d2228; font-family: "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif;">
<span style="font-size: 16px;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnMWikxjWjuoYyHtOR1kGEa-ViLCa6AN_XExpPXLI5OK6L_jGTQZwufgjBcm08Q9RCbtcXhAQHtSqGJ0OR-lWZ5CUKe1NwcpjlOpKOjXRw8q7ReM3KzWQLX4uFbJOjv525Tv-IfP6Bhf4/s1600/DSC_8069.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1066" data-original-width="1600" height="425" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnMWikxjWjuoYyHtOR1kGEa-ViLCa6AN_XExpPXLI5OK6L_jGTQZwufgjBcm08Q9RCbtcXhAQHtSqGJ0OR-lWZ5CUKe1NwcpjlOpKOjXRw8q7ReM3KzWQLX4uFbJOjv525Tv-IfP6Bhf4/s640/DSC_8069.JPG" width="640" /></a></div>
<div class="yiv3442711070ydpd01229d8MsoNormal" style="background-color: white; color: #1d2228; font-family: "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif;">
<span style="font-size: 16px;"><br /></span></div>
Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-85986262315785803822019-12-04T18:40:00.003+01:002019-12-04T18:43:51.355+01:00Ejercicio de camuflaje<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0muFGfYZsVrBONp5Lb4RGIbg-zxtE544TPSvYSNgx6rg_VKTMFS_Uc-Ur6ovb0SYwtkSUXEDb96Sb-n_72QwmQ-KD2KtKavz0fPC6L3sKfB_DoVIiILNT_tC7IMxpTeEFO7t8nAUFN7A/s1600/FullSizeRender+%25284%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1600" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0muFGfYZsVrBONp5Lb4RGIbg-zxtE544TPSvYSNgx6rg_VKTMFS_Uc-Ur6ovb0SYwtkSUXEDb96Sb-n_72QwmQ-KD2KtKavz0fPC6L3sKfB_DoVIiILNT_tC7IMxpTeEFO7t8nAUFN7A/s400/FullSizeRender+%25284%2529.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-large;">C</span>ae la tarde al trasluz
de la ventana. Una tarde fría de rigor. Los tejados agitan chimeneas contra el
cielo azul que languidece. La escena semeja un desafío; en lo alto, a lo lejos, se ve la cruz del
Montealegre. La vida transcurre así, desde aquí, en silencio, despacio, como quien esquiva de paso la
pereza en una rutina de disciplina. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: ES;"> “Resistir es un arte”,
que diría el insigne Manuel Alcántara. En el obligado ejercicio diario de resistencia
uno recoge los fragmentos de su propio cuerpo asidos a una silla y mesa. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Rodeado de libros y de estantes repletos; todo
como a la espera. Uno piensa en nada y a la vez en un torbellino de
pensamientos dispersos en el estante de la memoria, un laberinto mágico que lo acompaña. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: ES;"> Se hace ya de noche; el
artificio de las luces envuelve lo que queda de tarde. El ejército de chimeneas
antes altivas se camuflan ahora sobre los tejados. El día se da la vuelta, se
entrega a los brazos de la noche que lo acogerá hasta el alba. Y aquí seguiremos. <o:p></o:p></span></div>
<br />Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-71539792436428784452019-12-03T19:56:00.001+01:002019-12-03T19:57:59.116+01:00Paraguas de colores<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY8k84gU_ZgtpI3QIpiF43irBsGGeRy0-eHOkfFQr4iAaLHUklgb9QTFQITRwql3YGfbl3ogzcdflV3Q8KgKle8sqz3Iv7jBz7rUXFGHn1OltZlcfAwqGCEj6rvzMTGhy4bg_UpGqsqoI/s1600/3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY8k84gU_ZgtpI3QIpiF43irBsGGeRy0-eHOkfFQr4iAaLHUklgb9QTFQITRwql3YGfbl3ogzcdflV3Q8KgKle8sqz3Iv7jBz7rUXFGHn1OltZlcfAwqGCEj6rvzMTGhy4bg_UpGqsqoI/s400/3.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguG5WqnSmfK6q9m5b9-5QgaiBB-1hEXou7csH6wuIh4kVNHHVqEnThKc3CxwOYPY3AQeKRi3l0s0g5Kapim-T5-vXxu4jF0c8pU63SwWmjBiwvHEweT0ZdAtuvmGOv4t8WFaIERBcd6wQ/s1600/4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1067" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguG5WqnSmfK6q9m5b9-5QgaiBB-1hEXou7csH6wuIh4kVNHHVqEnThKc3CxwOYPY3AQeKRi3l0s0g5Kapim-T5-vXxu4jF0c8pU63SwWmjBiwvHEweT0ZdAtuvmGOv4t8WFaIERBcd6wQ/s640/4.jpg" width="426" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_EYOax1ERQL2cP2qOs6Mavh_sXB2wXBajQhrV0EXlyAosvM-tgV2X0iOORIfFScFcpGeG0S43Gcb-LPTZ28hYbeManT2pGSPbyXA47p7ZdPeBfwa6wnvDjkcybY_JwHfHKNdNXONPCi8/s1600/5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_EYOax1ERQL2cP2qOs6Mavh_sXB2wXBajQhrV0EXlyAosvM-tgV2X0iOORIfFScFcpGeG0S43Gcb-LPTZ28hYbeManT2pGSPbyXA47p7ZdPeBfwa6wnvDjkcybY_JwHfHKNdNXONPCi8/s320/5.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4FL35W0R-_eDDStICFOhyJDbdl48r1s7OTFk5TKAM-Nyxa60mXXEF5cW_IzooYYH9H_006rcQ0NfPRzZeaGBLQHSsgQoInT2yDOCx3k2ei2f7h_dn_-9nUchUb0A1VHnSlK_cW48aQv4/s1600/a.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1067" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4FL35W0R-_eDDStICFOhyJDbdl48r1s7OTFk5TKAM-Nyxa60mXXEF5cW_IzooYYH9H_006rcQ0NfPRzZeaGBLQHSsgQoInT2yDOCx3k2ei2f7h_dn_-9nUchUb0A1VHnSlK_cW48aQv4/s320/a.jpg" width="213" /></a></div>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQIoSoGMbPcUBFZUf6VpUulnqYEv75lGMQBdO4-w4fUqgZ7Qvd59NqENLAUhyoxqLMwuIKwU6A2DGbNIO7Z9J0PThKQ3d4XfT-GgIMoanSqxTvRnuRp8bFnbZi6cgU7BJfeGCHxJt-bLE/s1600/b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQIoSoGMbPcUBFZUf6VpUulnqYEv75lGMQBdO4-w4fUqgZ7Qvd59NqENLAUhyoxqLMwuIKwU6A2DGbNIO7Z9J0PThKQ3d4XfT-GgIMoanSqxTvRnuRp8bFnbZi6cgU7BJfeGCHxJt-bLE/s640/b.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Fotos: José Paz</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-large;">E</span>l mensaje es sencillo,
en el día Internacional de las Personas con Discapacidad cientos de paraguas son alzados con el ánimo de
ser compartidos. Decía Chesterton que “todas las buenas maneras tienen que
comenzar compartiendo alguna cosa con sencillez. Dos hombres tienen que
compartir un paraguas, si no tienes un paraguas, tienen paraguas tendrán al menos
que compartir la lluvia”. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: ES;">La visión de las cosas
está plena de subjetividad, casi todo depende de la intencionalidad, del color
que interfiera la mirada. Una sociedad justa no puede desasistir a quienes más
lo necesitan, pero pasa. La vida es una rima, a veces sin rima. Inevitable no
pensar en Mark Twain, y su visión de banquero, ese señor que nos presta el
paraguas cuando hace sol y nos lo exige cuando empieza a llover. <o:p></o:p></span></div>
<br />Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-1575864459977830192019-11-30T18:36:00.001+01:002019-12-04T18:44:05.627+01:00El tren de cada día<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg33Y_Cc4btiK2mSpEgx8YGucc2DZnNxDrO3p8tXL-qKdsjRmM8jQLJoFfS8VV8cxYwWwO5LAR-Q3TisS_mCfIupKgjINUOfkSxaizjiiuwktqmQUdazlCCwIRziVSFxLLh1j_CnTNxMrI/s1600/DSC_5096.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1066" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg33Y_Cc4btiK2mSpEgx8YGucc2DZnNxDrO3p8tXL-qKdsjRmM8jQLJoFfS8VV8cxYwWwO5LAR-Q3TisS_mCfIupKgjINUOfkSxaizjiiuwktqmQUdazlCCwIRziVSFxLLh1j_CnTNxMrI/s320/DSC_5096.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 14.4pt; mso-margin-bottom-alt: auto;">
<span style="color: #212529; font-family: "segoe ui" , sans-serif;"><span style="font-size: x-large;"> E</span></span><span style="color: #212529; font-family: "segoe ui" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">l último tren es el que todavía no has tomado.
Desconoces todo de él, el destino, la compañía, pero sobre
todo el día y la hora. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 14.4pt; mso-margin-bottom-alt: auto;">
<span style="color: #212529; font-family: "segoe ui" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;"> Desde la ventana veo el tren, así en genérico. Los que
transportan mercancías tienen un sonido distinto, como si tras la sonoridad del
traqueteo metálico hubiera un traslado rutinario. Al caer la tarde, con las
luces de los vagones encendidas, detrás de cada silueta, percibo el calor de
una historia con figura humana. Su sonoridad semeja amortiguada por cada relato
que trasladan. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 14.4pt; mso-margin-bottom-alt: auto;">
<span style="color: #212529; font-family: "segoe ui" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;"> Los trenes son lo más parecido a un reloj: cuando no
hay retraso, reconoces traqueteo la hora exacta nada más intuirlos de lejos.
Las 13: 09. Como un clavo -pienso- y eso que la línea sigue en obras. Mientras lo veo
pasar, imagino el viaje, los sueños, el tiempo; como la propia vida. Y en ese tren por coger. Pues eso. <o:p></o:p></span></div>
<br />Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-77747400992227741362019-11-29T18:22:00.002+01:002019-11-29T18:24:10.440+01:00Donde habitan las hojas<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-large;">U</span>n destello de luz atrapa
cada rama del árbol noctámbulo, las inmortaliza con el protagonismo de los
dioses creadores. Detrás de cada hoja, de cada rama palpita la humedad que las
gotas de lluvia esconden. Cada una se aferra a su manera y de cuando en vez se
precipitan al vacío. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El claroscuro se presenta misterioso, más por lo que esconde que por lo que
muestra. La noche es como un acertijo de voces que cuando quieren nos seducen
con la melodía salvaje de los sonidos inciertos. El viento se desliza entre las
ramas corroborando aquí lo dicho; nadie quiere ser ajeno de ningún
protagonismo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjftxXso9sMCgeWylIvdvsjTKNHDan1COPxZWh7BoNqxzKGwgBiLDUvdYYDc8Lt_2hxSveqcaw-1EbfAi_qXVSPPxDIJtj58EYKhRkmzASDbV5Sw_f_gmlUj9uDNj1B_08JCQX7-ZxVpno/s1600/vale+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1066" data-original-width="1600" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjftxXso9sMCgeWylIvdvsjTKNHDan1COPxZWh7BoNqxzKGwgBiLDUvdYYDc8Lt_2hxSveqcaw-1EbfAi_qXVSPPxDIJtj58EYKhRkmzASDbV5Sw_f_gmlUj9uDNj1B_08JCQX7-ZxVpno/s640/vale+1.jpg" width="640" /></a></div>
<br />Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-88094571833057524672019-11-27T18:24:00.000+01:002019-11-27T18:24:47.072+01:00La nave de Zé María<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitEA8KHKda4W86lXtGlUbxsMXvyYh5-9rCm8093i3991cE-QEjrTRx2ouzmvyRQ0xr4Wv6DsMcxf86taqNmZBopC77zQo6o77-k2yq8_2dNlUryEuqnjWf05mBTbmTh9ZX-HkrBANUq2o/s1600/Ze.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitEA8KHKda4W86lXtGlUbxsMXvyYh5-9rCm8093i3991cE-QEjrTRx2ouzmvyRQ0xr4Wv6DsMcxf86taqNmZBopC77zQo6o77-k2yq8_2dNlUryEuqnjWf05mBTbmTh9ZX-HkrBANUq2o/s320/Ze.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: x-large;"><b>E</b></span><span style="mso-ansi-language: ES;">n la otra orilla de la
vida hay esperanza. A Zé maría lo encontré un día anclado debajo de un puente;
de su velamen poco quedaba, de su cuerpo escueto casi nada .En la otra orilla
de la vida hay esperanza, dicen; eso creo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: ES;">En el reflejo especular
del río dejo fluir los pensamientos entre los ocres y el cielo plomizo que
amenaza. La esperanza es aquí un destello entre el paisaje entrecortado. Zé
María cedió su embarcación al destino igual que alojó su libertad en el rincón
de un viejo sueño. Y dicen: en la otra orilla de la vida hay esperanza. <o:p></o:p></span></div>
<br />Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-59309459655862523882018-03-23T21:17:00.000+01:002018-03-23T21:17:03.792+01:00Donde habitan las olas #iconos #chillida<b>Iconos</b><br />
<b><br /></b>
Obra: "El peine del viento, 1967.<br />
Autor: Eduardo Chillida.<br />
<br />
<span style="font-family: "helvetica"; font-size: 16px;"> Todo es silencio, casi. Ni el romper de las olas, a veces con furia, descompone el mensaje del maestro Chillida, con este singular conjunto ubicado en un extremo de la bahía de la Concha, "El peine del viento" y sus treinta toneladas de hierro, regalo del artista a su ciudad, es pura emotividad, una arquitectura de misterios se acomoda al paisaje sin perder un ápice de los logros del artista. Medio siglo después, más allá del icono -hoy la pieza es un atractivo impenitente en la pléyade de turistas- las tres piezas gozan de la misma fuerza y salud que el conjunto de las restantes del propio artista. </span><br />
<span style="font-family: "helvetica"; font-size: 16px;"><br /></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiERmNUL8jrWJiHqx2dFxlfpWXrQnzQ7JP5b6fHMym1UYtrqWOUKGD58KwK39perH-Ly8fZ2gXk6q8zKDkuJOMyWmVyv9kTNfdX5qMc2OKHJTbzJ4iit2Xs_15kcxsnmTqIfLhwe-Mqhag/s1600/Attachment-1+%25289%2529.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="640" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiERmNUL8jrWJiHqx2dFxlfpWXrQnzQ7JP5b6fHMym1UYtrqWOUKGD58KwK39perH-Ly8fZ2gXk6q8zKDkuJOMyWmVyv9kTNfdX5qMc2OKHJTbzJ4iit2Xs_15kcxsnmTqIfLhwe-Mqhag/s640/Attachment-1+%25289%2529.jpeg" width="640" /></a></div>
<span style="font-family: "helvetica"; font-size: 16px;"><br /></span>Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-3980464976511083222018-03-21T18:00:00.002+01:002018-03-22T10:18:47.582+01:00Cuaderno de campo<br />
<b> Emboscados</b><br />
<br />
Atardecer a destiempo en la memoria olvidada; a veces el pasado es hueco. Al frío de la tarde se le suman las ramas inertes de árboles que se repiten como el son de la música de un ejército desordenado. Un aire gélido entumece tu rostro. En un bosque de invierno todo es desangelado, extensiones de vida como a la espera, ramas de un mismo tronco que se proyectan al vacío.<br />
En la naturaleza de una tarde cualquiera uno reivindica para sí sus sueños emboscados, ficciones de lo real en un relato imaginado. Todo mundo de ficción se construye sobre entornos de una realidad cualquiera, también aquí, donde no quedan más que piedras, escenarios huidizos de miles de años y recuerdos de infancia.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiODkMyI5xOlx1kdkYV97dM12Yo4Iy6ecdJ6watE9asG3R7ZR6IEgNRZE2rjIaDvdf6YzIhHh0ZWeshkiKIDOnWoQk5toTysr25JayYCWGkAMAGNsO1ll5t4Zf6gI-wg_bdEPeG_8TnU4Q/s1600/nature+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="533" data-original-width="1600" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiODkMyI5xOlx1kdkYV97dM12Yo4Iy6ecdJ6watE9asG3R7ZR6IEgNRZE2rjIaDvdf6YzIhHh0ZWeshkiKIDOnWoQk5toTysr25JayYCWGkAMAGNsO1ll5t4Zf6gI-wg_bdEPeG_8TnU4Q/s640/nature+1.jpg" width="640" /></a></div>
<br />Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-30320594703802456952017-06-21T23:29:00.000+02:002017-06-21T23:29:02.628+02:00Anita Pallenberg, el diablo y los Stones #IconosIconos<br />
<br />
Imagen: Anita Pallenberg.<br />
<br />
<span style="font-size: x-large;"><b>A</b></span>nita Pallenberg ( Roma, 1942; Reino Unido, 2017) se subió al caballo salvaje de los Roling Stones cuando estos eran unos potrillos, fue ella quien les aportaría, como vulgarmente se suele decir, la sal y la pimienta.<br />
Finales de los años sesenta. La experimentación, la sicodelia, el hipismo y las drogas se agitaban a partes en la coctelera de muchas bandas. A los Stones se acercó una joven menuda y dispuesta, de pelo rubio, pelín aniñada y cara de diablura. “Sabía de todo y lo podía decir en cinco idiomas”, diría de ella años más tarde en una entrevista Keith Richards.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYzQ-2L9bs7WRXEVliz8Tffl5eUddQ5Yft3qyZdQLBJHGhAT5o8rn8sHBsDRzEo0S6okkT3SJ2MCOxfEKSWPxz5txJ70BM5w52tsKOmch_nPEOOKxfuAA3uDfhbI3Esck8vbE1vUiidoc/s1600/descarga.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="183" data-original-width="275" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYzQ-2L9bs7WRXEVliz8Tffl5eUddQ5Yft3qyZdQLBJHGhAT5o8rn8sHBsDRzEo0S6okkT3SJ2MCOxfEKSWPxz5txJ70BM5w52tsKOmch_nPEOOKxfuAA3uDfhbI3Esck8vbE1vUiidoc/s400/descarga.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
No sabemos qué sería de los Rolling Stones si no hubiera entrado en contacto con ellos esta diseñadora, modelo, actriz, groupie y musa de rockeros, pero sí que gran parte de su descaro y personalidad surgió a partir de ella, también su lado más atractivo y peligroso, hasta el punto que la parte administrativa y contable de la banda en más de un momento consideró que no era una compañía aconsejable.<br />
Hija de un músico italiano y de una secretaria alemana entró en contacto con los Rolling tras un concierto en Alemania, ella se dejó caer por el camerino y allí andaba un rubio alocado como Brian Jones al que que primero sedujo y con quien formó una pareja espectacular que triunfaba en todas las fiestas, donde ellos eran en aquel momento el glamour necesario. Anita era puro nervio e inquietud pero su actitud gustaba a los Stones, respetaban sus decisiones y sobre todo una estética hasta entonces bien diferente. Sin estar adscrita al hippismo las influencias indumentarias de Anita recogían parte del legado, sobre todo lo más transgresor, sin ningún cajón estanco. Los dos años en los que se relacionó con Jones fueron una banda sonora encendida que remató mal, sobre todo para Jones, malos tratos, drogas, expulsión de la banda que había fundado, y una muerte sospechosa en su propia piscina, en 1969.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaFky5u3T9-gW8yyJTwdfBlBbrH4cpGGlriU9uFdkFCgCy6J7fE1x9iyFFVO118BTEiNe1C6fbrobElzZx3Dv18hISsoYIo4ojpcJyiaBYo1b7uTgi7Ob16fI5tRKm8b23KZBFPQBFTU0/s1600/1320620402_740215_0000000000_noticia_normal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="656" data-original-width="980" height="428" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaFky5u3T9-gW8yyJTwdfBlBbrH4cpGGlriU9uFdkFCgCy6J7fE1x9iyFFVO118BTEiNe1C6fbrobElzZx3Dv18hISsoYIo4ojpcJyiaBYo1b7uTgi7Ob16fI5tRKm8b23KZBFPQBFTU0/s640/1320620402_740215_0000000000_noticia_normal.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Keith Richards y Anita Pallenberg. Londres 1973, por Frank Barratt.</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Gran parte del distanciamiento entre los Stones estuvo motivado por Anita, que dos años atrás. camino de Tánger, sucumbió a los encantos de Keith Richard cuando éste era todo inocencia. Como ocurrió con Jones, la influencia estética fue notable, Keith, de un mismo tallaje que anita, acabó vistiendo la propia ropa de ella. La pareja (1967-1980) tuvo tres hijos, Marlon, Angela y Tara. Dicen que los contorneos de Mick Jagger, coprotagonista de una película como Performance junto a Anita, parten de sus influencias. Que también dieron lugar a insinuaciones sobre una supuesta relación.<br />
<br />
Entre los protagonismos, lo musicales. Un disco importante como Beggars Banquet (1968) fue remezclado por sus críticas. Aunque sus participación más tangible es en “Sympathy for the devil”, donde hace coros. “Coming down again”¨la escribió Richards pensando en ella, también “Wild horses” le tiene a ella, a Anita, y a Marianne Faithfull, novia de Jagger, como musas inspiradoras. Eran los Stones de una época, la más salvaje, la más añorada. Justo la que recordamos ahora que nos enteramos de su muerte.<br />
<div>
<br /></div>
Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-66727838085597638622017-06-05T13:35:00.004+02:002017-06-05T13:35:53.771+02:00En manos del Sil #Sober #RibeiraSacra<br /><div class="MsoNormal">
<b> <span style="font-size: x-large;">E</span></b>n la Ribeira Sacra el paisaje es el que le toma las medidas
a uno, lo pone en su sitio; pocas veces la
figura humana puede resultar tan insignificante. En la mitad del cauce la calma
parece que se eleva y se precipita desde el cielo; desde lo alto, desde el
mirador de A Cividade (Bolmente, Sober) lo que de verdad se desplaza es la
mirada, viajando entre las vertientes hasta encajar al Sil tras una larga cola
de serpiente. El río, ancho, desde que se hizo embalse, es un plato. Cuesta
imaginar cómo sería antes, un río de vida del que se intuyen aún las pegadas de
las pesquerías, porque aquí se pescaban
lampreas, salmones y truchas. El Sil aun
así es de postal, dibujado entre meandros y cañones que responden a una
convulsión tectónica, la erosión milenaria hizo el resto.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu5CaZXCWx00dBxX0VnRLTg7RcuMlPsg5lPk0bDBRj8p9hn8jcfeg0e_SXxmQv9rk3I9e51q52mBsUuKSuXKMqIQdeGKh-gt9OTLsyBHLITQG4Ah9fQGGbbMU8iy7WZaNVcdOh5kPPi-E/s1600/FullSizeRender.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1067" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu5CaZXCWx00dBxX0VnRLTg7RcuMlPsg5lPk0bDBRj8p9hn8jcfeg0e_SXxmQv9rk3I9e51q52mBsUuKSuXKMqIQdeGKh-gt9OTLsyBHLITQG4Ah9fQGGbbMU8iy7WZaNVcdOh5kPPi-E/s640/FullSizeRender.jpg" width="426" /></a></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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Desde el mirador <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El mirador de A Cividade -uno de los 15 construidos en la
Ribeira Sacra, entre Lugo y Ourense-
obra de la arquitecta Isabel Aguirre arranca desde la ladera; me dicen
que el proyecto original se proyectaba cuatro metros más allá, sobre el vacío,
de éste lo que más sorprende es su anchura, tamaño carretera; aun así la visión
es fantástica. Desde otro mirador próximo, el de Boqueiriño, uno de los más
frecuentados, al que hay que llegar entre pistas y mucha imaginación, la visión
es estupenda. En la vertiente de la montaña de enfrente -desde la distancia una figura minúscula- una
joya de la arquitectura sagrada, el monasterio de Santa Cristina de Ribas de
Sil, que destaca entre la frondosidad de sus castaños; en el otoño se distinguen
infinidad de “sequeiros”, la mayoría abandonados. La foresta de la Ribeira Sacra es generosa,
junto a especies de clima mediterráneo, alcornoques, madroños, encinas, proliferan
otras como los castaños ya citados, robles o abedules. El paisaje también nos
desvela muchas albarizas, construcciones en piedra para evitar que la miel
fuera a parar a la boca del oso. <o:p></o:p></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPVrwwAUI3AYdWppmLrl2B25nsyfdvAWbKOSAOyZAijBRm6IWDZjTvqHyTBqE6kZaAc97P6CX69e9yGbD2gv7CKqH_b30G7yDKG496WYcHaHcpPhYUfMfjz9X-gJrBbaZ7df2kSl5D_08/s1600/IMG_2791.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="960" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPVrwwAUI3AYdWppmLrl2B25nsyfdvAWbKOSAOyZAijBRm6IWDZjTvqHyTBqE6kZaAc97P6CX69e9yGbD2gv7CKqH_b30G7yDKG496WYcHaHcpPhYUfMfjz9X-gJrBbaZ7df2kSl5D_08/s400/IMG_2791.JPG" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Un mar en silencio<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
En el Sil todo es silencio, o casi. De cuando en vez un
catamarán de recreo–de los varios que tienen las concesionarias en la zona,
Lugo y Ourense- amilana la escena, lo más agitado es eso, la imagen de un barco –Lugo Terra- cuando
zigzaguea a capricho a modo de regalo para agasajar al turista de visita, es
como si el entorno sucumbiera así a la presencia del extraño. Un paseo en
catamarán es monótono, incluso insulso, la perspectiva es un continuo discurrir
de laderas montañosas llenas de vegetación que se repiten; después de una hora
y cuarto de viaje, toca el de vuelta. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Desde la mitad de la
cuenca cuesta imaginar cualquier atisbo de vida, desde lo alto también; superado
el abismo natural, al fondo, en una elevada línea de horizonte, se perciben casas
salpicadas a capricho, aldeas dispersas que se cuentan con los dedos, todo a
merced de un escenario cuando menos grandioso. Cerredo, Alberguería, Parada
Seca, Loureiro, Vilouxe reza en un mapa, pero no resulta fácil buscarles
acomodo en un horizonte distante. Desde lo alto del mirador son casi 600 metros
los que nos separan del Sil, en una perspectiva imposible de la que cuesta
imaginar cómo el sacrificio de los paisanos pudiera hacer factible subir
semejante ladera aferrados a sus frutos. Aun así, desde allí, Suso Verao insiste, es lo
que tienen en común quienes de la infancia han vivido y sufrido otra forma de
vida. El paso del tiempo muda también abrazado a la nostalgia y todo escenario
de lo ya vivido puede resultar mitificado. A pie de mirador trata de situar el
colado, esa planicie ahora imaginada sobre los caminos de antaño, a modo de campo base donde las vacas o las
caballerías aguardaban por la uva transportada desde el fondo de la finca hasta
la cima. “Poidera ser eiquí, ou alí”, él mismo reconoce que los cambios
ejecutados en el entorno, hoy pistas forestales, han mudado la fisonomía de un
terreno que se vuelve irreconocible a los ojos de la memoria. Lo mismo acontece
con los senderos imaginarios a proyectar desde la cima para hacerse con un
camino hacia la finca, una tupida amalgama de huces, zarzas y ramajos y el
brotar de la primavera se han apoderado de todo. No hay sendero posible, y si
lo hay, la labor de desbroce es mayúscula. Restos de árboles calcinados
evidencian los persistentes castigos que sufre el paisaje galaico, incluso
donde semeja sublime. Aun así, Suso insiste.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlrwMFnHBIZQhAQwkh8MUuY7A8FDZZkhzntNeflR8T96HJNi7FHGcGlyUEPq8IOT0eB_9-ZTYCo3H3o4NBePnmkd3NuXPzkNExX6dv1sBd7FIfTHYGa3r6lZUv5904Qjk43ggUMkr8DHo/s1600/Civi20170523_0034.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlrwMFnHBIZQhAQwkh8MUuY7A8FDZZkhzntNeflR8T96HJNi7FHGcGlyUEPq8IOT0eB_9-ZTYCo3H3o4NBePnmkd3NuXPzkNExX6dv1sBd7FIfTHYGa3r6lZUv5904Qjk43ggUMkr8DHo/s640/Civi20170523_0034.JPG" width="640" /></a></div>
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGjR5qUq1JaZyTFgpQ0dJQPKM-JHyozes50Js21CFb1bjkS_YmPNFyLsOeJIKjwipZOArTywbuENXeMPUjibxwnJeJseZS4t0Xywf1g7a73PIwoVTJzZOubT-2WuJwlGdpL890of6QYdg/s1600/Civi20170523_0037.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGjR5qUq1JaZyTFgpQ0dJQPKM-JHyozes50Js21CFb1bjkS_YmPNFyLsOeJIKjwipZOArTywbuENXeMPUjibxwnJeJseZS4t0Xywf1g7a73PIwoVTJzZOubT-2WuJwlGdpL890of6QYdg/s320/Civi20170523_0037.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicHUn1STj89i5A9iRQw3a9qvIn2-554Yz-v7fNCuf95BgMswUWTfw9VYxuPac0wUwE1E70XhK6PzQLgkjd-jJ2Npm7XKUAb8a9NCX04WYQskgJU8ZfutiSXlLGUlFu2P5WlEK47JYjhck/s1600/Civi20170523_0065.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicHUn1STj89i5A9iRQw3a9qvIn2-554Yz-v7fNCuf95BgMswUWTfw9VYxuPac0wUwE1E70XhK6PzQLgkjd-jJ2Npm7XKUAb8a9NCX04WYQskgJU8ZfutiSXlLGUlFu2P5WlEK47JYjhck/s320/Civi20170523_0065.JPG" width="320" /></a></div>
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Trabajar la viña<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Con Suso, la cita es en Sober, un pequeño pueblo lucense de
buenas rehabilitaciones al que la
viticultura le ha aportado razones. De allí, en coche hasta el embarcadero de
Os Chancís, son 10 minutos. Antes pasaremos por la siempre recomendable ruta de
los molinos del Xabrega, perfectamente restaurados. Desde la distancia, desde
la N-120 o desde Castro Caldelas hacia
los Peares, una de las impresiones más indescriptibles es ver esos paisajes vinícolas
a modo de teselas sobre socalcos que desafían el vértigo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
En el embarcadero se custodian un puñado de barcas a motor,
algunas para que los viticultores salven el río del aislamiento de sus fincas,
la mayoría –duele reconocerlo- están ya abandonadas. De las pocas experiencias medioambientales
positivas desde la construcción del embalse, ésta, bien residual, es una de
ellas. La recuperación del sector
vitivinícola en la zona de Sober, Doade, A Teixeira, ha mudado la fisonomía de
estas laderas sacrificadas entre bancales y angostos desniveles donde las vides
son protagonistas. Desde la apuesta de las nuevas bodegas la fisonomía, los
accesos y la vinificación han simplificado el trabajo siendo posible acceder en
coche o tractor hasta las propias fincas, sin embargo algunas fincas se
aferran, por diversos motivos, a la épica. Y resistirán mientras pequeños
viticultores, acostumbrados desde niños al esfuerzo y a una “tradición
familiar” insistan en ello. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4RXmFHj5R50-BqU4xPQUVQpVGkIc8uWyF5r9vphGb1-ch2J7FPl78W1efGzH_lybFzLGO2HEn3ES8TpUC5zIijcCdbyuV7mYcVFtYTgIOBimDW4P1qJ-YgznStHfCD4waGKz8EpY642M/s1600/IMG_2788.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="960" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4RXmFHj5R50-BqU4xPQUVQpVGkIc8uWyF5r9vphGb1-ch2J7FPl78W1efGzH_lybFzLGO2HEn3ES8TpUC5zIijcCdbyuV7mYcVFtYTgIOBimDW4P1qJ-YgznStHfCD4waGKz8EpY642M/s320/IMG_2788.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Suso Verao, maestro hoy jubilado, antiguo viticultor y
apasionado del terruño, cuenta que desde el fondo de la finca hasta la cima
cinco “pousas”, son las que medían o separaban las distancias, cada pousa era
el lugar habilitado para el descanso. Hora y cuarto era el tiempo que llevaba
subir una carga de uvas hasta el colado, a lo largo del día, a lo sumo pudieran
ser tres. Mitificado sí, pero en dureza. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
En A Cividade finca, Brais Verao, sobrino de Suso, propietario
de la bodega –Adega Verao- y José Ramón, el padre, se aferran en el cuidado y
en los fitosanitarios a dar para que la planta no sucumba, el vino es caprichoso
y si no se le atiende como debe la cosecha será minúscula. La mañana es
soleada, estas viñas quedan muy bien orientadas al sol del mediodía donde las
temperaturas se vuelven elevadas. A Suso le queda la vinculación sentimental
con la bodega familiar, no la propiedad, aunque hay “propiedades” que no se
pierden nunca. Las heladas en una zona de tanto abrigo no llegan y eso es una
alegría en un año tan criminal en el sector. Pero antes tampoco hacía falta
tratar el mildiu ni el oídio y ahora sin azufre ni sulfatos una finca ya no
sería. A Brais uno lo encuentra en la cima, jugando con su móvil, un
entretenimiento absurdo en medio de semejante marco, antes ha recorrido cada
una de las vides; José Ramón, fumiga con azufre polvoriento la parte baja de
las vides, allá donde el oídio ataca. Dicen que es el mejor antiséptico.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Nunca vuelvas al lugar del crimen, pero sí, así volvemos a
la escena del crimen, al embarcadero de Os Chancís para alcanzar el mismo
escenario glorioso que en tiempos de vendimia nos acercó a través de las aguas
hasta una bella viña que responde al mismo topónimo de A Cividade. Tres kilómetros
nos separan de la finca, el viaje en barca es distinto al del catamarán, más si
los tripulantes son generosos y te trasladan a capricho. Además, la cita de
servidor es de puro deleite, compartir un almuerzo bajo un recoleto galpón
erigido a modo de refugio que en un mediodía de mayo caluroso se agradece. José
Ramón hace rato que tiene las brasas listas, la vianda vendrá en un rato.
Empanada, churrasco de ternera, y vino de A Cividade, incluido el elaborado con
las uvas de la finca recién presentado. <o:p></o:p></div>
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<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjveVmmb85t05XdeLUwzkT0PibQc9Bg7FxpKFXrV7hbsLs4sf6YVhwoY8rJWi2VZ4wjvEflW5oN26tXoTIN2a2CFDc6CVkB0xiOQq6AXSxTfaopQu5ZsVIwxGEdEoy-Up2puY5M7u6I4ig/s1600/Civi20170523_0064.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="425" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjveVmmb85t05XdeLUwzkT0PibQc9Bg7FxpKFXrV7hbsLs4sf6YVhwoY8rJWi2VZ4wjvEflW5oN26tXoTIN2a2CFDc6CVkB0xiOQq6AXSxTfaopQu5ZsVIwxGEdEoy-Up2puY5M7u6I4ig/s640/Civi20170523_0064.JPG" width="640" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6bUX6n7IZMnbGCwUuyncAhlQXfRgZ0qR6svB-chTirqCRrIxpVVCJ4hQpP8fhTpKPOh7KUbI68IHCm9E-vXWwiMte9wuaF2xVmOqQ42oC4lUpGZV2wBGJUKgmj7kiI3JMRmYoUNaTgmU/s1600/IMG_2790.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="960" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6bUX6n7IZMnbGCwUuyncAhlQXfRgZ0qR6svB-chTirqCRrIxpVVCJ4hQpP8fhTpKPOh7KUbI68IHCm9E-vXWwiMte9wuaF2xVmOqQ42oC4lUpGZV2wBGJUKgmj7kiI3JMRmYoUNaTgmU/s320/IMG_2790.JPG" width="320" /></a></div>
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<br /></div>
<br />
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Una cuenta pendiente sentimental desde la pasada vendimia en
A Cividade y que tendrá continuidad espolvoreada en otros relatos. Aquí la
arquitectura del paisaje de los viñedos se vuelve filigrana, asaetando las
panorámicas hasta cursarles nervio. A
los turistas les causa gracia, curiosidad ociosa el contemplar a los labriegos
aferrados a un terruño que se les escapa, a uno, asombro, al que no se le
acerca ningún otro adjetivo que no sea el de heroicidad. Sobre el terreno unas
vides que no tienen tierra, entre guijarros e improvisados senderos que nos
permiten transitar entre ellas y subir hasta la cima, eso sí, sin despistes. El
vino así sabe a gloria, y nunca mejor dicho. Insiste, Suso, por favor.<o:p></o:p></div>
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<br /></div>
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* Publicado en La Región 4/06/2017</div>
Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-78724529883167430422017-06-01T09:56:00.000+02:002017-06-01T09:56:44.281+02:00“Cartas a Milena”, Kafka enamorado #IconosIconos<br />
<br />
Imagen: Franz Kafka (1906)<br />
<br />
<span style="font-size: x-large;"><b>E</b></span>l día es tan corto. Transcurre y termina con usted, y fuera de usted sólo hay unas pocas nimiedades. Apenas me queda un rato para escribirle a la verdadera Milena”.<br />
De las cartas de Kafka a Milena, sólo conocemos las del escritor, bello testimonio de un ser enamorado, desde el marco inquebrantable de la enfermedad.<br />
Franz Kafka (Praga, 1883; Austria, 1924) era un apasionado del arte de la misiva, lo demostró con Felice Bauer, la joven con la que estuvo prometido, cuya relación se rompió en 1917; justo después enferma de tuberculosis.<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4MZpTuu1QBAsAsDlNTVhnXexcxgNXprWJBXQRvEbQgcvLFklIs-GgFYt1DxGpCg1J0T29vS2ROLvsKKvC3pNraXaNa3ozTW2aczV0nZYAxAvN6UWRxCjJ5V7Wg_-qugFMPx6Usgynh4c/s1600/franz-kafka.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="873" data-original-width="600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4MZpTuu1QBAsAsDlNTVhnXexcxgNXprWJBXQRvEbQgcvLFklIs-GgFYt1DxGpCg1J0T29vS2ROLvsKKvC3pNraXaNa3ozTW2aczV0nZYAxAvN6UWRxCjJ5V7Wg_-qugFMPx6Usgynh4c/s320/franz-kafka.jpg" width="219" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Franz Kafka (1906).</td></tr>
</tbody></table>
<br />
La periodista y traductora Milena Jesenská (Praga, 1896-Ravensbrück, 1944) fue la única mujer a la que Kafka amó apasionadamente, pero a su manera. Se conocieron en un café de Praga, en presencia de otros escritores entre los que se encontraba Ernst Pollak, su marido. Ella lo admira, le hace sentirse divino, le pide ser su traductora al checo. El matrimonio de Milena no va y además la humilla; aún así resiste. La afamada correspondencia tendrá lugar entre 1920 y 1922, al principio promete.<br />
Tratando de aminorar la enfermedad el escritor está recluido en un balneario, en Merano. Ella le pide que vaya a verla a Viena, una petición que al autor de Metamorfosis le hace revivir los miedos del pasado. “Estamos jugando a un juego infantil, yo me arrastro por la sombra, de un árbol a otro, estoy en pleno camino, usted me llama, me señala los caminos, quiere darme ánimos”. Kafka se llena de miedos, miedo al fracaso, inseguridad al sexo, a la enfermedad que lo carcome. Se ven en Viena, pero la cosa no prospera, no así la línea espistolar que adquiere muchos enteros. Ella no está dispuesta a dejar a un marido que la engaña. Un Kafka enamorado se adhiere a la plática lastimera del desconsuelo, se ha de conformar con las cartas. “Es tan lindo haber recibido tu carta y tener que responderla con este cerebro insomne”. Tal vez, en la escritura noctámbula, sea el lugar donde encuentra mejor acomodo. Un amor así, distante, platónico, sincero. “El día es tan corto. Transcurre y termina con usted, fuera tan sólo hay unas pocas nimiedades”, escribe. Así, hasta la muerte. Ella, como periodista, escribe un bello obituario, y se separa de su marido. “Tímido, retraído, suave, amable, visionario, demasiado sabio para vivir, demasiado débil para luchar”.<br />
<br />
<b>*Publicado en La Revista 1/06/2017</b><br />
<br />Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-10844227625358334412017-05-11T09:38:00.000+02:002017-05-11T09:38:45.253+02:00Mujeres y soledad, en Cesare Pavese<b>Iconos</b><br />
<br />
<b>Imagen</b>: Cesare Pavese y Constance Dowling (1950)<br />
<br />
<span style="font-size: x-large;"><b>L</b></span>o de Cesare Pavese ( Santo Stefano Belbo,1908- Turín, 1950) con el sexo femenino asemeja infortunio. No tuvo mujer, pero hubo mujeres en su vida, empezando por su madre, mujer autoritaria y dominante, a la que odiaba tanto como la quería.<br />
Era un ser extraño, contradictorio. Amaba a las mujeres, y las aborrecía, algunos de sus textos rezuman misoginia, “Todos encontramos una puta en el transcurso de nuestra vida, y son poquísimos los que encuentran una mujer y les sea honesta”, escribe en su imponente ejercicio “Oficio de vivir”, donde asume que “la vida es un oficio, es decir, un trabajo”.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhceEHYGi2wdUHeXsFBjR8svn9arHCy3Im-JBld0n_Chy5WAFxEuPMmRaQs6aXnOsWdnlETLQHpg5nc2RIjJP08CBqyFr26hjpx9fBrFWlF-gkcX9-uqSJEg-0xFkQ-y9cHQAsabCX4MG8/s1600/Constance.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhceEHYGi2wdUHeXsFBjR8svn9arHCy3Im-JBld0n_Chy5WAFxEuPMmRaQs6aXnOsWdnlETLQHpg5nc2RIjJP08CBqyFr26hjpx9fBrFWlF-gkcX9-uqSJEg-0xFkQ-y9cHQAsabCX4MG8/s400/Constance.jpg" width="258" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Constance Dowling y Cesare Pavese.</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Sus encuentros con el sexo opuesto fueron puro desatino. Desde su adolescencia, cupido siempre le dejó las flechas a sus pies, sin ser correspondido; su disfunción sexual tampoco ayudó demasiado. En los años treinta se enamora de Tina, “la mujer de la voz ronca”, estudiante de matemáticas y amante de un activista encerrado entre rejas del Partido Comunista en tiempos de Musolini, Altiero Spinelli. Pavese acepta que su casa sea destino de las misivas del activista. La policía encuentra las cartas y él acaba en prisión primero, y luego en el exilio. Desde la cárcel escribe en su diario, “Mi historia con ella no está hecha de grandes escenas... Es atroz este sufrimiento”. Pavese imagina amoríos, intercede pensando sacar algún rédito, y sufre por ellos. Así hasta la muerte, guiado por ese enamoramiento nunca correspondido. Al salir de la cárcel busca a su amada Tina, en Turín descubre que ésta se ha casado con otro. Suma razones en su fervor misógino.<br />
Pavese es un entomólogo de sí mismo, lo demuestra en “Oficio de vivir”, un ejercicio de escritor impenitente, donde a modo de desfogue escruta su vida, en segunda persona, recriminándose por lo que le sucede o por lo que hubiera de sucederle a condición de haber actuado de otra manera.<br />
“Vendrá la muerte y tendrá tus ojos... serán una vana palabra, un grito acallado, un silencio”, reza el poema -1950- a su último amor, Constance Dowling, la actriz, también le abandona. La habitación 346 del Albergo Roma se llena así de desesperanza. Por su imaginación desfilan todas sus mujeres desnudas, las odia. Se va sin el fragor de la piel de una mujer que le sirviera de goce. Era el 27 de agosto de 1950, dos tubos de tranquilizantes le ayudarán a despedirse de su soledad.<br />
<br />
* Publicado en La Revista 11/05/2017Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-68508983928869443422017-05-03T12:15:00.000+02:002017-05-04T09:11:54.931+02:00Eskorbuto, una “Historia triste” #IconosIconos<br />
Imagen: Eskorbuto, por Juantxu Rodríguez, 1984.<br />
<br />
<b><span style="font-size: x-large;">E</span></b>n los 80 Bilbao era una pátina negruzca de mimbres de acero. El horizonte se escrechaba con el sol de fondo en el ocaso, mientras, en las barricadas los obreros de Euskalduna resistían para no morir. En aquel escenario de reconversiones el punk se aferraba a la vida de los jóvenes que entonaban la melodía para sucumbir al miedo. Si los ingleses empleaban el “No Future”, desde Santurce, un trio de nihilistas sin comparanza se esforzaban por vociferar su rabia “Anti Todo” como mejor síntesis de vida.<br />
Eskorbuto, Juanma Suárez, Iosu Expósito, Pako Galán, eran hijos de la emigración -gallega- que desde la mugre de cemento de los altos Hornos oteaban la otra orilla del Nervión y se aferraban así al destino. Eskorbuto, junto con Rip o Cicratiz formaron parte de una entente nihilista y acelerada, con la marejada de fondo de las drogas que les ayudó a resistir a las tres bandas hasta quedar después como restos de un barco varado en la orilla. De todos ellos, Eskorbuto fue el más imprevisible, el más punk, y así lo interpretaron, sin otro meandro que su propia vida.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvyaZCSSvXAR0danxdSYcD21OearsdoMiV4lwK_m93k5f-xHWzfcSt9h5LMhGeLmoib-qx2pnF8AY_n5zBBJMce_q638cx7QRbMNunWKYsQeDiCup-qlnfvyFqA0hwiHstEGccgKzajXk/s1600/CXI-JgIWAAALxF5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="216" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvyaZCSSvXAR0danxdSYcD21OearsdoMiV4lwK_m93k5f-xHWzfcSt9h5LMhGeLmoib-qx2pnF8AY_n5zBBJMce_q638cx7QRbMNunWKYsQeDiCup-qlnfvyFqA0hwiHstEGccgKzajXk/s320/CXI-JgIWAAALxF5.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Conscientes de que el punk era desafío y provocación, sus letras no eran inferiores a su estética de ultratumba, de pelos en punta, imperdibles y guitarras aceleradas. Si en Marshall McLuhan el medio es el mensaje, ellos lo serían todo a través de su piel. El nombre de la banda les venía al pelo, Eskorbuto, por su propio aspecto de cuerpos enfermos; los chicos vomitaban y escupían con la rabia de quienes sostienen un endeble porvenir entre los dientes. La crudeza de los ochenta no tenía parangón, el desafío vital gestado por sus progenitores se fundía como el metal incandescente y para siempre, pero ellos estaban para entonar la desolación.<br />
Mientras, en las fiestas de Bilbao, se apropiaban de sus lemas más populares, “Mucha policía, poca diversión”, a ellos, en Madrid, -4 de agosto de 1983- les detienen y les aplican la Ley Antiterrorista al supervisar el contenido de las canciones en forma de maqueta. Desde las Gestoras Proanmistía les ningunean sustento y eso, a la banda, lejos de amedrentarlos les da combustible. “A la mierda el País Vasco”, “Anti Todo”, Eskorbuto lo serían hasta el final. Su discografía no tiene desperdicio, sus vidas tampoco: sociología del desamparo. Juanma y Iosu murieron en 1992, sus restos reposan. por supuesto, en Santurce, y con mucha vida, de la otra.<br />
<br />
<b>*Publicado en La Revista 3/05/2017</b>Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-53310214814112892922017-03-30T17:25:00.001+02:002017-03-30T17:25:13.348+02:00Louis Aragon y Elsa Triolet, esos ojos #Iconos #Larevista<b>Iconos</b><br />
<b>Imagen: </b>Elsa Triolet y Louis Aragon<br />
<b>Autor: </b>Raoul Saguet, 1960<b>.</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<span style="font-size: x-large;"><b>Y</b></span> sucedió que el mundo bajo la tarde excelsa/ rompiéndose en arrecifes de pérfidos fanales/ en tanto yo veía desde los litorales/ sobre lívidas ondas brillar los ojos de Elsa.”<br />
Elsa Triolet (Moscú, 1896- Saint-Arnoult-en-Yvelines, 1970) y Louis Aragon (París, 1897-1982) se conocieron en París, en el café “La Coupole”, lugar de artistas y escritores. Ella, mujer cosmopolita, hija de familia judía de posibles, amiga del poeta Mayakovski, en París desde 1919, unida en fallido matrimonio a André Triolet; él, con su secreto bajo el brazo, el de ser hijo no reconocido de un diplomático, Louis Andrieux, que le otorga el sobrenombre de Aragón, por haber sido ese uno de los destinos y no ofender así en demasía a la familia. Aragon es un ejemplo de la Francia del momento, precursor del surrealismo, hasta que muda la escritura automática por la visceralidad, el mensaje resistente ante la Francia ocupada.<br />
Se casan en 1939, después de “Buenas noches, Teresa”(1938), la primera novela en francés de Triolet; él andaba ya en una suerte de realismo de denuncia, “Los bellos barrios”, “Los viajeros de la Imperial”. Ella gana el Concourt (1944), por una serie de relatos, “El primer enganche cuesta doscientos francos”, sobre el desembarco aliado.<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI5FCHjc314iGTdPWtu10Oa7QJIZG5Vc5xP00rgWgCJgQgKyHEL8OK9va0-nImonzJc-VNCBQmq2sQyW36pdDo3zoxmSUoPYs0oemQdQgintASRFkuNSr70MMj7NZWVLbThDuCt9N8lE0/s1600/SEP006.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI5FCHjc314iGTdPWtu10Oa7QJIZG5Vc5xP00rgWgCJgQgKyHEL8OK9va0-nImonzJc-VNCBQmq2sQyW36pdDo3zoxmSUoPYs0oemQdQgintASRFkuNSr70MMj7NZWVLbThDuCt9N8lE0/s400/SEP006.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small; text-align: start;"> Raoul Saguet, 1960</span><b style="font-size: medium; text-align: start;">.</b></td></tr>
</tbody></table>
<br />
A él la guerra y la ocupación lo hacen volver a la poesía, a un lirismo apasionado hacia Elsa y hacia su país; poemas populares, por su simpleza y fácil adaptación al canto. “Los Ojos de Elsa” (1942) tienen guiños surrealistas, pero sobre todo un alarde de personaje enamorado, en un decir marcado por la emoción del verso, que cobra forma de himno y alegato patriótico aunque sin perder el misterio ni el enigma que contienen, nada que ver con “La Diana Francesa” (1945), donde el amor de resistente es un patriotismo que sin ofender resta credibilidad al mensaje.<br />
<br />
Y es que ambos, además, se aferraron al comunismo militante, razón que les haría viajar más tarde al entonces bloque socialista y alejarse de la crítica, incluso cuando el general Vitaly Primakov, marido de su hermana Lilia Brik, es ejecutado. Pero volviendo al poemario, que no sería el único a su amada, entre otros “Loco por Elsa” (1963), ella sería siempre su musa, en un camino cargado de bondad y belleza, pero sin renunciar al oficio, al poema como si fuera un artefacto, que debe decir y arrasar, “Yo calciné mis dedos en su fuego prohibido”. Pues eso.<br />
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<b>*Publicado en La Revista 30/03/2017</b><br />
<b><br /></b>Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-64379963949367514632017-01-19T15:51:00.000+01:002017-01-19T15:51:28.755+01:00Gerda Taro. la sombra de Capa #Iconos<b>Iconos</b><br />
<b>Imagen</b>: Madre e hijo, en la Guerra Civil (1937).<br />
Autor: Gerda Taro.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWNqHgmoVMoiwZd1wTuVgcN0XHvH8V9wEVE9rbO3f6wZcG7jokVztm_slOmLMfbhyHxGiW9KwS50VPpoNtsQWBdA7PlJItBNnZCyHT15_3oBYilBAyYCYXG7IzP7cgy_mDmzJC3j_7r5I/s1600/Madre-e-hijo-por-Gerda-Taro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWNqHgmoVMoiwZd1wTuVgcN0XHvH8V9wEVE9rbO3f6wZcG7jokVztm_slOmLMfbhyHxGiW9KwS50VPpoNtsQWBdA7PlJItBNnZCyHT15_3oBYilBAyYCYXG7IzP7cgy_mDmzJC3j_7r5I/s640/Madre-e-hijo-por-Gerda-Taro.jpg" width="595" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Gerda Taro</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<span style="font-size: x-large;">M</span>ás atractiva que guapa, decían, una belleza cargada de elegancia. Gerda Taro (Gerta Pohorylle), había nacido en 1910 en Stuttgart. Huyendo del nazismo y la sinrazón llega a París, en 1933. allí se integra entre refugiados y sobrevive ejecutando varios trabajos. Le ayuda un determinante espíritu antifascita.<br />
En 1934 conoce a un joven húngaro, André Friedmann -Robert Capa- judío como ella y tres años menor; ambos se enrolan en una aventura vital y sentimental. Los veinte años y la ambición por conquistarlo todo hacen el resto; la fotografía les servirá de salvoconducto. Él le enseña el oficio, ella desempeña tareas organizativas, todo un auténtico manager, al tiempo que se incorpora también a Alliance Photo.<br />
1936, un periodo corto pero definitivo en su carrera. Estalla la Guerra Civil en España. Los primeros reportajes los realizan juntos, incluso firman de la misma manera, “Capa”, nada extraño, ella había sido la ideóloga del sobrenombre. Hay una diferencia estética, compositiva, mientras él trabaja con una Leica de 35mm ella lo hace en formato cuadrado de una Rolleiflex; fácil de distinguir.<br />
Los primeros meses en el frente siguen juntos, la llegada de los falangistas a Málaga; las calles de Barcelona; el frente de Aragón; las dificultades de la población civil en la zona de Córdoba; el cerco de Madrid y la batalla de Guadalajara. El 26 de abril los fascistas bombardean Gernika y Capa se traslada a Bilbao. Mientras, ella cubre el Congreso Internacional de Escritores en Defensa de la Cultura, en Madrid, para entonces ya gasta amistad con .<br />
Su oportunidad le llegará en julio de ese mismo año, tiene la oportunidad en exclusiva de cubrir la victoria de los republicanos, y el final. Firmará en solitario como “Taro”, y sus fotografías serán publicadas en “Regards”, dejando para la posteridad el marchamo de su buen hacer. Sus fotos muestran la proximidad que reivindicaba Capa, también sus riesgos. En Brunete, en la huida del ataque de las tropas franquistas, encaramada a un vehículo de milicianos heridos, un tanque republicano que también buscaba mejor acomodo ante el acoso de la aviación, golpea el coche, tirando a Gerda y pasando sus cadenas por encima. Trasladada a un hospital en el Escorial, fallece el 26 de julio. En breve hubiera cumplido 27 años.<br />
<b><br /></b>
<b>*Publicado en La Revista 18/01/2017</b>Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-67930562136112556622017-01-05T09:47:00.000+01:002017-01-05T22:37:16.574+01:00Sylvia Plath, alma de tormento #Iconos<b>Iconos</b><br />
<b>Imagen</b>: Sylvia Plath, para LIFE.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgt5YuCN9NMRj7jLEiy0aQXSfpAV4kc3gB-cpkg6y-_K7MbFXOEVTbPzgnL_d48VUld1CI6jEnDh6DKYWcugPbA4HTNTeHQxgSpOcQtU5d2M7PvJgy-mMgZY2tDxw7_kOYE05HUjYv3TxY/s1600/sylvia-plath-e1429542785740-513x640.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgt5YuCN9NMRj7jLEiy0aQXSfpAV4kc3gB-cpkg6y-_K7MbFXOEVTbPzgnL_d48VUld1CI6jEnDh6DKYWcugPbA4HTNTeHQxgSpOcQtU5d2M7PvJgy-mMgZY2tDxw7_kOYE05HUjYv3TxY/s320/sylvia-plath-e1429542785740-513x640.jpg" width="256" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Sylvia Plath, LIFE</td></tr>
</tbody></table>
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<b><span style="font-size: x-large;">E</span></b>n 1981 los “Poemas reunidos de Sylvia Plath” editados por Ted Hughes, quien años atrás fuera su marido y su tormento, obtienen un premio Pulitzer a título póstumo.<br />
Sylvia Plath (Boston, 1932- Londres, 1963) poetisa en la denominada corriente confesional -junto a Anne Sexton- había sido una persona atormentada y perfeccionista en lo poético. A los 19 años coquetea por primera vez con el suicidio, una ingesta de tranquilizantes tan sólo consiguen que pierda el conocimiento. Los electroshocks y una terapia adecuada la hacen regresar despué a la normalidad. Lo cuenta en “La campana de cristal¨, novela autobiográfica, con Esther Greenwood, su alter ego, de protagonista; allí los fantasmas de la depresión, la inestabilidad emocional, pululan en un cuerpo de escritura de corte poético.<br />
La escritura de diarios, la poesía narrativa es puro ejercicio de oficio; también lo vivencial, a su padre, un profesor universitario de origen alemán, muerto en plena juventud, causante en parte también de su enfermedad, le dedica “Daddy”, un personaje caracterizado de antisemita y ario.<br />
Estudiante brillante. Una beca Fulbright la lleva hasta Cambridge, donde Ted era profesor y solvente poeta, allí se conocen. Se casan en 1956. De 1957 a 1959, la pareja se traslada a los Estados Unidos, al Smith College, donde Plath dio clases. Allí también descubre a su marido flirteando con una joven estudiante; la infidelidad, otra constante. Una vez queda embarazada la pareja regresa al Reino Unido. Tienen dos hijos, Nicholas y Frieda, y un aborto, sus poemas hacen referencia al hecho. La pareja se separa, entre otras causas, por la aventura amorosa de Ted con una poetisa, años después también suicida, Assia Wevill.<br />
Casi sobra decir que el 11 de febrero de 1963, con el desayuno de sus hijos en la mesa, Sylvia, abrió la espita del gas e introdujo la cabeza en el horno. Desde entonces Ted se hizo cargo de sus poemarios, de sus escritos y de su conciencia, que de vez en cuando le administraba relámpagos. Muchos de aquellos escritos fueron destruidos, para no dañar a sus hijos, dijo. Aunque casado, y con infinidad de amantes, poco antes de morir Ted publica “Cartas de cumpleaños”, un poemario dirigido a Sylvia, donde desvelaba aquellas tristes horas que rodearon la muerte de la poetisa. Sobra decir también que nunca respiró tranquilo.<br />
<b><br /></b>
<b>* Publicado en La Revista 5/01/2017</b>Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-27726661012808432142016-12-22T18:26:00.002+01:002016-12-22T18:26:49.618+01:00Pepe Espaliú, un artista en la topera #Iconos<b>Iconos</b><br />
<br />
Imagen: Pepe Espaliú, "Carrying"<br />
<br />
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #1a1a1a; font-family: Oxygen, sans-serif; margin-bottom: 1em;">
<span style="font-size: x-large;"> E</span><span style="font-size: 15.12px;">scultor en la topera, se decía. “Nosotros los homosexuales, hemos sido obligados a inventarnos un mundo paralelo, construido a partir de nuestro nodo peculiar de entender sus leyes, sus instituciones, sus creencias y su forma de concebir el amor”. Escribía el artista cordobés Pepe Espaliú (1955-1993) en el diario "El País", diciembre del 92, en un artículo que estremece bajo el título de “Retrato del artista desahuciado”.</span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPmMU7T5kkbDedYMvaSopvmWfbBaQbqlqJh0X5RvQPj-qlXF4bU62hJr33JD6Fu4jKirLAuElBtEIwKHFi94TvV1J9-Fm7JWnn6tu1jkNss4HkUGmwQg3vsrmEAoOXRk18uJWLH1qDGtQ/s1600/PepeEspaliu6-web.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPmMU7T5kkbDedYMvaSopvmWfbBaQbqlqJh0X5RvQPj-qlXF4bU62hJr33JD6Fu4jKirLAuElBtEIwKHFi94TvV1J9-Fm7JWnn6tu1jkNss4HkUGmwQg3vsrmEAoOXRk18uJWLH1qDGtQ/s320/PepeEspaliu6-web.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Pepe Espaliú, en “Carrying”</td></tr>
</tbody></table>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #1a1a1a; font-family: Oxygen, sans-serif; margin-bottom: 1em;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #1a1a1a; font-family: Oxygen, sans-serif; font-size: 15.12px; margin-bottom: 1em;">
Años de plomo -los 80- para la homosexualidad, la enfermedad del Sida estigmatizó a un colectivo diezmado a golpe de maleficio. Pepe Espaliú fue un artista sensible, de familia de orfebres, letra herido aferrado a la poética y a la pintura primero, a la escultura y al arte performativo al final, cuando ya se sabía rehén del maligno, que ligaba su porvenir a una muerte próxima. El sida lo precipitó a un pozo, y la homosexualidad -entonces tan vilipendiada- a una “Topera laberíntica” que con el tiempo retomaría para sí en causa de resistencia. Artista polifacético y cosmopolita, de buena familia, algo que como todos sabemos, no fue ni es salvoconducto para la liberación de un mal que causó tanto daño. Entre 1986, hasta el final de sus días, evoluciona su arte entre París, Nueva York, Venecia y Amsterdam, adquiriendo matices y transcendencia internacional. A la altura de Juan Muñoz, su amigo.</div>
<iframe height="1" id="SMIntext_frame" scrolling="no" style="background-color: white; border-style: none; border-width: initial; box-sizing: border-box; color: #1a1a1a; font-family: Oxygen, sans-serif; font-size: 15.12px; opacity: 0; position: relative; transition: all 0.5s ease;" width="557"></iframe><br />
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #1a1a1a; font-family: Oxygen, sans-serif; font-size: 15.12px; margin-bottom: 1em;">
Sus primeras pinturas reflejaban mundos inquietos, cuasi mágicos, propios de un reino de juventud aferrado a los sueños. Los dibujos siempre estuvieron alineados a una sencillez formal, casi como sus esculturas de los últimos tiempos, de corte conceptual, sintetizadas al máximo en un minimalismo deseoso de gritar de intención. Sus afamadas jaulas, o su catálogo de muletas que clamaban ayuda. Tiempos duros, sin duda. En 1991, el sida lo abrazo.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #1a1a1a; font-family: Oxygen, sans-serif; font-size: 15.12px; margin-bottom: 1em;">
El primer “Carrying” fue en Donosti, en 1991. Ese día llovía y todo era desapacible. El artista estaba ligado a Arteleku, una institución de mucha vida. Él programa una performance filmada que requiere porteadores que lo eleven, “nunca me he sentido más cerca de Dios”, dijo. Algunos porteadores se repetían; meses después, en Madrid, sobraban. Aquella segunda vez, entre las Cortes y el Reina Sofía, aún sigue en nuestras retinas. </div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #1a1a1a; font-family: Oxygen, sans-serif; font-size: 15.12px; margin-bottom: 1em;">
<b>*Publicado en La Revista 22/12/2016</b></div>
Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-33657091704070865342016-12-08T14:41:00.000+01:002016-12-08T14:41:02.218+01:00El último jardín de #David Hamilton #Iconos<span style="font-size: x-large;"> Iconos</span><br />
<span style="font-size: x-large;"><b><br /></b></span>
Imagen: David Hamilton.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcs88XApVjCPPWf7pLRAirEp2SMGS2U3WavvOWxKpaN8RSTVhAm9sFt7bmXS8vfAKFwnul0yPrt9nSS_lIYIqnhWEXenl3-TRmO1i2FPIfW75kPeh8NJMYbeGCC49aRAduagqjAstA0DM/s1600/hamilton.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcs88XApVjCPPWf7pLRAirEp2SMGS2U3WavvOWxKpaN8RSTVhAm9sFt7bmXS8vfAKFwnul0yPrt9nSS_lIYIqnhWEXenl3-TRmO1i2FPIfW75kPeh8NJMYbeGCC49aRAduagqjAstA0DM/s640/hamilton.jpg" width="498" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: x-large;"><b> E</b></span>stá muerto. David Hamilton (Londres, 1933-París, 2016) se ha suicidado, dicen. Múltiples conciencias han atribuido causa efecto. La revelación de la presentadora francesa Flavie Flament, en su novela autobiográfica “Consolation”, aunque sin citarlo expresamente, de haber sido violada. No ha hecho falta más anuncio, ni incidir en el “respeto a la presunción de inocencia”, reclamado por el artista.<br />
Otros tiempos, finales de los 60, principios de los 70. Hamilton se convertiría en un fotógrafo fetiche que crearía escuela, y legión de seguidores. El británico afincado en Francia desde los 20 años se inició como escaparatista y después director artístico de Elle, antes de afrontar una brillante carrera en solitario. Reclutaba féminas impúberes de las manos de sus padres que acudían a su casa estudio de Ramatuelle, en Saint-Tropez, buscando una progresión, a sabiendas que los contenidos de Hamilton, no eran inocuos, ni siquiera recomendables. El inglés era -ya entonces- un pornógrafo con la sofisticación técnica de quien sabe experimentar con la imagen y adentrarse en territorios de la mente humana, mayormente masculina en este caso. Una de aquellas madres anestesiadas por el éxito fulgurante, la carrera brillante y el dinero fácil, era la de Flavie Flament, quien no comparte la versión de la supuesta violación de su hija.<br />
El universo de Hamilton en los ochenta era sugerente y atractivo, y de gran éxito comercial por todo aquel ejercicio de representación a través de adolescentes, rubias y de procedencia nórdica. Luces difuminadas, ambientes íntimos, mujeres con sedas vaporosas correteando por el jardín de la casa. Fotos cargadas de deseo en la mente de su ejecutor, en la pléyade de consumidores que se lanzaban al quiosco cada vez que lanzaba un título, “Rêves de jeunes filles”, 1971; “Les demoiselles d`Hamilton”, 1972; “Le danse”, 1972... Películas, vídeos, el universo Hamilton entraba en todas las casas, y televisiones. ¿Qué ha cambiado de todo ellos? ¿Qué nos hace ruborizarnos ante relamida sexualidad púber? Respuesta, los tiempos.<br />
David Hamilton imitaba a Degas, y a otros impresionistas. En el arte no hay santos, Gauguin era un pederasta, hoy de los más cotizados. Pasolini, Fellini, Bertolucci, tan criticado últimamente. El camino que separa el arte de la vida es espinoso. Y uno no es juez.<br />
<b><br /></b>
<b>*Publicado en La Revista 8/12/2016</b>Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-87343121477158364612016-11-24T09:13:00.000+01:002016-11-24T09:13:33.733+01:00Djuna Barnes, amor por la noche #Iconos<b>Iconos</b><br />
<b><br /></b>
Imagen: Djuna Barnes, en los años veinte.<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_jsJQOAPTBKyGfLcPNyQ7rHeSc2gUHpfxuVJX69XIyXTo-W-boKt0jqhdsivTSQJL46gvxa2-xPVOqzb2rLW5zon0f9s9o92pwont5MroIsowwoQUb2BexMmNz7StEc3mf1_QGFsR9Zo/s1600/Barnes_Djuna600+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_jsJQOAPTBKyGfLcPNyQ7rHeSc2gUHpfxuVJX69XIyXTo-W-boKt0jqhdsivTSQJL46gvxa2-xPVOqzb2rLW5zon0f9s9o92pwont5MroIsowwoQUb2BexMmNz7StEc3mf1_QGFsR9Zo/s320/Barnes_Djuna600+%25281%2529.jpg" width="249" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small; text-align: start;">Djuna Barnes</span></td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-size: x-large;"> D</span>octor, he venido a pedirle si puede contarme todo cuanto sepa de la noche”, le inquiere Nora Flood al doctor O´Connor, en “El bosque de la noche” (1936).<br />
En la novela, Nora es el personaje de la propia escritora, Djuna Barnes (Nueva York, 1892-1982), quien en 1921 llega a París como reportera de Mc´Calls, para entrevistar a personajes famosos, allí entabló amistad con Ezra Pound, James Joyce, Gertrude Stein, Natalie Barney, Peggy Guggenheim, Kay Boyle o Eugenio Montale. De los años 20 al 33 pasaron muchas cosas alrededor de la vida noctámbula de la ciudad, que ella, la escritora, una escritora atípica que se formó en casa porque sus progenitores (más tarde separados) recelaban del sistema público de enseñanza; vivió y bebió hasta el disparate. También se enamoró con la locura necesaria para mantener una relación con otra mujer mucho más joven, la escultora Thelma Wood, en la veintena cuando Djuna andaba por los treinta. Una relación que duró ocho años con altibajos en los que Thelma tuvo otros amores, el más reconocido el de la fotógrafa Berenice Abbot, cuyas infidelidades la hicieron sufrir en demasía, y a modo de venganza, les otorgaría un protagonismo y una descripción sicológica de los personajes sin demasiada piedad.<br />
Fueron años duros para Djuna Barnes, alcoholizada y depresiva, con varios intentos de suicidio y la posterior asistencia de una mecenas ejemplar como Peggy Guggenheim, quien la liberaría de París, y durante muchos años la asistiría económicamente. Con una mala salud constante, Djuna alcanzaría los noventa años.<br />
El doctor O´Connor, que representa a Dan Mahoney, es un irlandés, fantasioso y delirante, que se dice Dante y se disfraza de mujer con tirabuzones y camisón, y reside en una especie de escenario nauseabundo y cutre que tiene por piso. Hasta allí el encuentro, por error, pues éste esperaba a otra persona. Y allí la gran lección. “Hace ya mucho tiempo que la noche es noche”, que encierra lecciones de vida, “No somos más que piel al viento, con músculos tensos contra la mortalidad”, también de manifestaciones noctámbulas, “¿Era de noche cuando Sodoma se convirtió en Gomorra? ¡Era de noche, lo juro!”, porque la noche es necesaria, incluso cuando arde Roma. “El incendio lo pones en pleno mediodía y pierde algo de su significado”. Así es, Djuna, así, es.<br />
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<b>* Publicado en La Revista 23/11/2016</b>Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-11152319450891162272016-10-10T21:28:00.000+02:002016-10-10T21:28:18.703+02:00Coleccionistas<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-size: x-large;"><b>S</b></span>e llama Dalmacio Fernández, palentino de Saldaña, y leo en la web que atesora 1.872 cachavas de madera labradas a mano. “La mayor colección de cachavas del del mundo” reza el titular, como si hubiera alguien a la zaga. Y todo ello con la certificación del Récord Guinness, que da fe de todas estas cosas. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
El ser humano para bien de la humanidad es capaz de superar logros de lo cuales nos beneficiamos todos, también de atiborrarse de inutilidades y coleccionarlas. El coleccionismo está lleno de tipos singulares, capaces de pelear lo indecible ese objeto que no posee. Todos hemos coleccionado cosas de manera apasionada, hasta que un día cayeron en el olvido. Internet es a la gilipollez humana lo que que la cuadratura del círculo a la geometría. Puestos a buscar estupideces semejantes a las de la cachava del palentino uno las encuentra mayores, como la de un australiano, Graham Barker -aparece también con foto- que lleva recogiendo pelusilla de su ombligo desde el año 84. Ahora la tiene depositada en tres botes y va por la nada desdeñable cantidad de 22 gramos de inmundicia. Ver para creer. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Coleccionistas de juguetes, de sellos, de dedales, de sombreros, de chapas de refrescos, de coches. El mundo está lleno de entusiastas capaces de dejarse la piel por coleccionar cosas. También es cierto que entre todas esas colecciones las hay tan interesantes, porque responden a criterios históricos, artísticos, de los que después nos beneficiamos todos. pienso en Peggy Guggenheim, que al margen de atesorar amantes y maridos, como era lista y tenía posibles se hizo con una pinacoteca maravillosa que hoy por suerte celebramos todos. O en nuestras latitudes, el caso de Olimpio Liste, o Florencio de Arboiro, quienes nos han permitido conocer la historia de nuestro país desde una visión etnográfica. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Aunque para coleccionismo con mayúsculas un nombre. Amancio Ortega, quien harto de acumular pasta se entrega para sí el Monopoly completito. Con un par. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm61SvDZDU4JBTCHjGOqdnEGdmZG3J2wVNh9NuMrxid-UVN9A5W_-4UCG83QoS1ieWD7dfdErLyt-XQ8-DGSfRGvKtXMiHiqejYH0d7AVEAI5Ad2NkctzU5jLq0FIXEGijivNeNLKtOCo/s1600/IMG_9716.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm61SvDZDU4JBTCHjGOqdnEGdmZG3J2wVNh9NuMrxid-UVN9A5W_-4UCG83QoS1ieWD7dfdErLyt-XQ8-DGSfRGvKtXMiHiqejYH0d7AVEAI5Ad2NkctzU5jLq0FIXEGijivNeNLKtOCo/s400/IMG_9716.JPG" width="266" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-37838630102918208632016-08-24T18:23:00.003+02:002016-08-25T10:04:05.188+02:00Alejandra Pizarnik, la #Maga que pudo ser<b>Iconos</b><br />
Imagen: Alejandra Pizarnik.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWOfBZJfsMWb0LG7abmDS9u-d3n6rzF-4tODNhS2LbZCfXirMiPdQ_GZOFTzkrkDmqeGsRU4GMYk4NW0qTyzz89peoFzHrX43XK7NeM-ovCr_X5XcheZFuG4KUgbIFi_56mXtMPSmrpUk/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWOfBZJfsMWb0LG7abmDS9u-d3n6rzF-4tODNhS2LbZCfXirMiPdQ_GZOFTzkrkDmqeGsRU4GMYk4NW0qTyzz89peoFzHrX43XK7NeM-ovCr_X5XcheZFuG4KUgbIFi_56mXtMPSmrpUk/s1600/images.jpg" /></a></div>
<br />
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<b><span style="font-size: x-large;">A</span></b> Alejandra Pizarnik (Avellaneda, 1936-Buenos Aires, 1972) el vacío y la muerte le atormentaba en cada esquina. Desde niña se miraba en el espejo como se miran las niñas. Allí encontraba su mirada triste y melancólica cargada de complejos. “Esta lúgubre manía de vivir/ esta recóndita humorada de vivir/ te arrastra Alejandra no lo niegues”. Su padre consciente del malestar de su hija se aferra también al poder sanador de la poesía oscura y simbolista de su vástaga; él le financia su primera obra, “La última inocencia” (1956), con todos los mimbres hilvanados ya de silencio y tormento.<br />
La familia la protege del desánimo. Ella escribe y escribe, a la par que se encierra en su prisión de ecos, de comparanzas con otros abismos, Rimbaud, Mallarmé, “Te remuerden los días/ te culpan las noches/ te duele la vida tanto tanto/ desesperada, ¿adónde vas?/ desesperada ¡nada más!. El espejo se consume de tristeza, ella se vuelve mucho más agitada, entre 'Gitanes' perfumados al viento y anfetaminas que resquebrajan la consciencia y la calma.<br />
Por suerte la literatura crece, tanto que supera la propia angustia vital de esta mujer menuda, de corte de pelo a lo garçon y una suerte de nariz ancha que aplana su rostro dulce sin demasiados acentos femeninos.<br />
Durante años se aferra a un estado de ánimo que fluctúa, pulsando la estación del vacío como si de una columna vertebral se tratara. La mente se estrecha pero no le impide la escritura, todo lo contrario. Antes de aventurarse hacia París (1960), publica “Las aventuras perdidas”. París no es una fiesta, es un refugio de cuatro años donde medra y resiste, traduce a Artaud y a Bonnefoy y se deja seducir por el surrealismo de Breton y Nadja. Contacta con Cortázar que está terminando Rayuela. Se vuelven confidentes, casi amantes, un amor que no tiene límites ni tampoco goce. Ella se dice La Maga, se mira en el espejo y se cree ella. Cortázar no lo niega, al menos a ella. En 1964 regresa a Buenos Aires, sin otra red que su locura y escribe: Julio, fui tan abajo. Pero no hay fondo... No lo había. Las misivas de Cortázar insisten en la vida, ella se refugia en sí misma y escribe sus mejores poemarios de lo oscuro. En el psiquiátrico de la muerte le piden que abandone la escritura, ella percibe la locura. Desesperada, 50 pastillas de Seconal la liberan para siempre. Tenía 36 años,<br />
<b>* Publicado en La Revista 24/08/2016</b>Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-2421304612566498412016-08-05T00:44:00.000+02:002016-08-05T00:44:01.844+02:00Dora Maar y el Picasso más salvaje #Iconos<b>Iconos</b><br />
<b><br /></b>
<b>Imagen: </b>Dora Maar y Picasso, en la playa.<br />
<b>Autor: </b>Man Ray, 1935.<br />
<b><br /></b>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd72UPxoTap1VIrb7gTcpBTviROCERW6zkSV0blTNHS2U2rka4HWEEaIDE1N_TPvWB7pz3Ch3VbKiCmJMAf4uAdV1wXGbu_66qOR1Y59HFjyY55ov4bW8b0Erndxg86YSriS2HhM8pkxM/s1600/picasso_man_ray--644x362.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd72UPxoTap1VIrb7gTcpBTviROCERW6zkSV0blTNHS2U2rka4HWEEaIDE1N_TPvWB7pz3Ch3VbKiCmJMAf4uAdV1wXGbu_66qOR1Y59HFjyY55ov4bW8b0Erndxg86YSriS2HhM8pkxM/s320/picasso_man_ray--644x362.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Man Ray</td></tr>
</tbody></table>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
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<b><span style="font-size: x-large;">E</span></b>n dora Maar la ambición llevaba escrito un nombre, Pablo Picasso. “Esta tarde voy a estar con Picasso en Les Deux Magots”, le había confesado Paul Eluard. Así fue.<br />
Allí estaba el pintor, con su habitual corte de aduladores. La la mira al pasar, con la precisión de un taxidermista. Reconoce en su rostro la seriedad como enigma. Es la mujer de las fotos de Man Ray. Ella se sienta, aclimata su cuerpo sobre una de las sillas; en la mesa reclina su mano provista de un guante en terciopelo oscuro, casi negro, su color preferido. Con la otra mano traza un juego, extraño en un ángel. Una y otra vez deposita sobre la madera el acero de una navaja, como si fuera necesario. Picasso pregunta, “¿Quién es?”. “Ha sido amante de Georges Bataille”, responde Eluard. “Quien ha amado a Bataille no puede ser ningún angelito”, piensa. En aquel ejercicio extraño de puntería suicida su precisión sucumbe, su mano dibuja unas líneas de sangre que acompañan al trazado de sus dedos. Picasso requiere para sí el guante, le acompañará para siempre, el cazador adora sus piezas.<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf337OB1KrCZJGo7CpYvY-qxBwM-E7TH8-AkMaVa6KjQR9Pwv_9HQf_7sXsv4RXXMRkFbQiKpPoYUB4ywH-2PY3lx5_fICtIhP3IoDj2fSxOqmajOGee2J9n4T02cS-DjYRIlTpPrStaE/s1600/man+ray+1936+dora+maar+.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf337OB1KrCZJGo7CpYvY-qxBwM-E7TH8-AkMaVa6KjQR9Pwv_9HQf_7sXsv4RXXMRkFbQiKpPoYUB4ywH-2PY3lx5_fICtIhP3IoDj2fSxOqmajOGee2J9n4T02cS-DjYRIlTpPrStaE/s320/man+ray+1936+dora+maar+.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Man Ray, 1936.</td></tr>
</tbody></table>
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No sólo habían registrado sus sueños de alcoba un ser despiadado como Bataille, practicante del sexo salvaje, admirador del Marques de Sade y sus exquisiteces amatorias, también un actor, Luis Chavance. No se hable más, piensa el malagueño casado entonces con Olga Koklova y amante a su vez de Marie-Thérese Walter, casi adolescente. Dora es pintora y poeta, pero sobre todo fotógrafa de moda y publicidad, colaboradora de Harry Ossip Meerson y amiga de Brasaï, Cartier Bresson y Man Ray, además de toda la pléyade de surrealistas y muy comprometida con los movimientos de izquierda. Su nivel intelectual y cultural, hija de buena familia, su padre es un reconocido arquitecto argentino de origen judío, supera al sacrosanto Picasso, pero él la repliega, le corta las alas y la convierte en musa, la mujer que llora, como la representan sus pintoras. Es la gran protagonista del Guernica, quien a su vez documenta sus gestos. Se complementan, se aman como perros. Seis años dura el amor, 1936-1945; después se vuelve invisible. Se refugia en su piso de parís que envuelve sus sueños, su silencio. Después de Picasso, solo Dios, así fue. Se murió en 1997, 25 después de Picasso.<br />
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<b>*Publicado en La Revista 7/07/2016</b><br />
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Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-81597160146745760692016-08-05T00:25:00.000+02:002016-08-05T00:25:06.116+02:00Egon #Schiele, un pintor degenerado<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #1a1a1a; font-family: Oxygen, sans-serif; line-height: 22.68px; margin-bottom: 1em;">
<b><span style="font-size: x-large;"><br /></span></b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #1a1a1a; font-family: Oxygen, sans-serif; line-height: 22.68px; margin-bottom: 1em;">
<b><span style="font-size: x-small;">Imagen: "Woman with black stockings", 1913.</span></b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #1a1a1a; font-family: Oxygen, sans-serif; line-height: 22.68px; margin-bottom: 1em;">
<b><span style="font-size: x-small;">Autor: </span></b><span style="font-size: 15.12px; line-height: 22.68px;">Egon Schiele</span></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #1a1a1a; font-family: Oxygen, sans-serif; line-height: 22.68px; margin-bottom: 1em;">
<b><span style="font-size: x-large;"> E</span></b><span style="font-size: 15.12px;">l trazo de Egon Schiele (Donau, 1890-Viena, 1918) fue casi mu eca de su vida, una especie de chapuza consentida, pero con la precisión psicológica de un taxidermista de oficio. Demasiadas veces escuchó aquello de que su pintura era una imitación de Klimt, de quien se convertiría en discípulo y protector. </span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZbpaCpPjlxjxuGGh49HyBjPTlargDyPQwa5uDkuQL4hT6Sq6-g7igLNjjshHhgYS9luZ-l3fFhp1p1SPUkeDPf2qQcALEvpJQhzflXS2Sg1ryMtx9Sx9wYgy3aA_NY5jzPi-XejSyDmg/s1600/image.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZbpaCpPjlxjxuGGh49HyBjPTlargDyPQwa5uDkuQL4hT6Sq6-g7igLNjjshHhgYS9luZ-l3fFhp1p1SPUkeDPf2qQcALEvpJQhzflXS2Sg1ryMtx9Sx9wYgy3aA_NY5jzPi-XejSyDmg/s640/image.jpeg" width="420" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #1a1a1a; font-family: Oxygen, sans-serif; font-size: 15.12px; line-height: 22.68px; text-align: start;">Egon Schiele</span></td></tr>
</tbody></table>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #1a1a1a; font-family: Oxygen, sans-serif; line-height: 22.68px; margin-bottom: 1em;">
<span style="font-size: 15.12px;"><br /></span></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #1a1a1a; font-family: Oxygen, sans-serif; line-height: 22.68px; margin-bottom: 1em;">
<span style="font-size: x-large;">T</span><span style="font-size: 15.12px;">odo discípulo desafía al maestro; Schiele, con veinte años, ya consideraba superado a Klimt y su visión edulcorada del universo femenino. Él quiso llegar más lejos; Klimt le aconsejó relajo, aplacar la furia y la líbido. Sus dibujos se mostraban tórridos, cuando no explícitos en cuanto a contenido sexual, con modelos que mostraban su sexo o simulaban poses masturbatorias. Lo que era un universo rico, al mostrar el sexo crudo, la visión fría y la mirada interiorizada de los protagonistas -con él autorretratado en no pocas ocasiones- resultaría un problema, si para reflejar aquel mundo distendido -muchas de las modelos eran prostitutas- se recurría también a menores. Así llegó el calvario de la cárcel, 25 días, al ser denunciado por el padre de una joven de trece años, Tatiana von Mosjig, tal como se narra en la película “Exceso y castigo” (1981).<br style="box-sizing: border-box;" />Aunque la pintura de Schiele era anti académica, su trazo de un tirón, sin levantar el lápiz del papel. su visión a vista de pájaro de la escena, sobre fondos planos, como enfatizando en el grado de soledad de los protagonistas, sorprende. </span></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #1a1a1a; font-family: Oxygen, sans-serif; font-size: 15.12px; line-height: 22.68px; margin-bottom: 1em;">
Hay quien ha criticado esa visión hedonista y solitaria, obviando el oficio de muchas de aquellas protagonistas. Entre ellas, Wally Neuzil fue la modelo más recurrente, con la que tuvo una relación muy intensa. Con Wally abandonó la claustrofóbica Viena que tanto deprimía al pintor y se trasladó al campo, primero a Krumau, después a Neulengbach, donde sus prácticas escandalarizaron a los lugareños, tanto que optaron por regresar a Viena donde se siguieron amando, al tiempo que otras mujeres se introducían en sus vidas, las hermanas Adele y Edith -pertenecientes a la burguesía- con quien llegaría a casarse, sin advertir nada a Wally.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #1a1a1a; font-family: Oxygen, sans-serif; font-size: 15.12px; line-height: 22.68px; margin-bottom: 1em;">
La I Guerra Mundial separa sus destinos; él como intelectual tendría un destino cómodo. En 1917 se entera de la muerte de Wally. Ya en casa, Edith se queda embarazada pero fallecería de la gripe española; en 1918, la misma enfermedad se llevaría tambien la suya. Tenía 28 años.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #1a1a1a; font-family: Oxygen, sans-serif; font-size: 15.12px; line-height: 22.68px; margin-bottom: 1em;">
<b>* Publicado en La Revista 4/08/2016</b></div>
Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-562290089398968701.post-54295132965683873932016-06-23T11:37:00.005+02:002016-06-23T11:37:54.751+02:00Amor surrealista, Breton/Lamba #Iconos<b>Iconos</b><br />
Imagen:<b> </b>Jacqueline Lamba, en Aquarium, 1934.<br />
Autor: Rogi André.<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1aO4eFZ83oidwaaGTDjdmFpmrxxDQrUH-g7whrpqGXC8JTcbsM8jtb6tVWVjDWK90WBPNMlHn9lLbx1_d48srS5y3Cx-_dOpyOjXPWi66zRnoMpOj219Xhx5qLOnWqBhoCe-kPHgB4Y4/s1600/descarga.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1aO4eFZ83oidwaaGTDjdmFpmrxxDQrUH-g7whrpqGXC8JTcbsM8jtb6tVWVjDWK90WBPNMlHn9lLbx1_d48srS5y3Cx-_dOpyOjXPWi66zRnoMpOj219Xhx5qLOnWqBhoCe-kPHgB4Y4/s400/descarga.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jacqueline Lamba. </td></tr>
</tbody></table>
<b><span style="font-size: x-large;">L</span></b>os surrealistas salvaban la tarde a golpe de ocurrencia, de encuentros, entre objetos extraños y misteriosos, en el mercado de pulgas. En el amor también, “Amor fou”, le llamaban.<br />
En el sacrosanto templo del 'Café Place Blanche' mataban las tardes André Breton y sus acólitos, en 1934; el lugar, lo más parecido a un sanedrín de la estética surrealista. Ella lo sabía, muchos lo sabían, aquellos ecuentros tenían lugar para ser vistos y contados. Ella, Jacqueline Lamba, una mujer “escandalosamente bella” con pretensiones artísticas pero que se ganaba la vida nadando en una pecera con la delicadeza de una ondina. Esa condición fue la más significada del encuentro fortuito, ya que de la condición de artista y mujer, para los surrealistas y otros, era una condición sospechosa sin valor.<br />
Aquella tarde en el Café Breton él estaba de espaldas a la puerta, así que no pudo ver más que el quiebro de la mirada en el rostro de sus acompañantes. Aquella mujer de “cabellos pálidos, escandalosamente bella” se paseaba puertas adentro como si levitara para incendiar con luz su cuerpo y a su vez la sala. No había truco. La joven lleva un cuaderno en la mano, se instala en una mesa y escribe. “Escribe para mí”, piensa Breton, una carta que no llega.<br />
A Breton le fascina la estética surrealista de la que es padre; se lleva las manos a la cabeza. El ángel premonitorio del destino ha tenido lugar ya en forma de poema, “Era para ella seguro”, piensa. El azar existe. Aquella noche se encuentran en la calle, e insisten. “Jacqueline Lamba, pintora y bailarina de ballet acuático”, lo que más excita al poeta es su otra condición, ella lo sabe. Aquella noche las calles de París se quedan cortas, se besan y se despiden a las puertas del Médical Hotel. Aquel paseo estaba escrito, por él mismo, en 1923, “Tournesol”. Aquel paseo por Les Halles, aquella bailarina que se paseaba sobre las puntas de sus pies, aquel amor noctámbulo tenía su réplica en un poema. El surrealismo funciona, se decía Breton. No hay distingos entre palabras y cosas, todos los hallazgos son posibles, igual que los sueños. Lo que no sabía Breton era que nada de aquel encuentro era casual. Fue Dora Maar quien le dio la pista, Jacqueline tan sólo les siguió la pista, y se dejó llevar. André y Jacqueline se casaron, y tuvieron una hija, Aube.<br />
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<b>* Publicado en La Revista 23/06/2016</b>Jose Pazhttp://www.blogger.com/profile/10612875181221048082noreply@blogger.com0